1. Guillaume Apollinaire

(1880 -1918), poète français ami de Picasso (le poème qui suit lui est dédié) et de Max Jacob, écrit ses premiers poèmes à l'âge de 17 ans.

Apollinaire évoque le poème ci-dessous, dédié à Picasso.

dans une lettre à Madeleine Pagès le 30 juillet 1915 :

«Ma chère petite fée chérie :

... «Je vous ai dit que « Vendémiaire » était mon poème préféré d’Alcools. J’y songe, le plus nouveau et le plus lyrique, le plus profond ce sont ces « Fiançailles » dédiées à Picasso dont j’admire l’art sublime et qui vous concernent tout à fait, vous, Madeleine». ...

On ne propose de ce long texte que les trois premières strophes aux élèves :

Les fiançailles

À Picasso

Le printemps laisse errer les fiancés parjures

Et laisse feuilloler longtemps les plumes bleues

Que secoue le cyprès où niche l’oiseau bleu

Une Madone à l’aube a pris les églantines

Elle viendra demain cueillir les giroflées

Pour mettre aux nids des colombes qu’elle destine

Au pigeon qui ce soir semblait le Paraclet

Au petit bois de citronniers s’enamourèrent

D’amour que nous aimons les dernières venues

Les villages lointains sont comme leurs paupières

Et parmi les citrons leurs cœurs sont suspendus

Mes amis m’ont enfin avoué leur mépris

Je buvais à pleins verres les étoiles

Un ange a exterminé pendant que je dormais

Les agneaux les pasteurs des tristes bergeries

De faux centurions emportaient le vinaigre

Et les gueux mal blessés par l’épurge dansaient

Étoiles de l’éveil je n’en connais aucune

Les becs de gaz pissaient leur flamme au clair de lune

Des croque-morts avec des bocks tintaient des glas

À la clarté des bougies tombaient vaille que vaille

Des faux-cols sur des flots de jupes mal brossées

Des accouchées masquées fêtaient leurs relevailles

La ville cette nuit semblait un archipel

Des femmes demandaient l’amour et la dulie

Et sombre sombre fleuve je me rappelle

Les ombres qui passaient n’étaient jamais jolies

[ ... ] ici plusieurs paragraphes non reproduits

Incertitude oiseau feint peint quand vous tombiez

Le soleil et l’amour dansaient dans le village

Et tes enfants galants bien ou mal habillés

Ont bâti ce bûcher le nid de mon courage

Guillaume Apollinaire ("Alcools" - Mercure de France 1913 - réédité en poche Poésie/Gallimard)

-------------------------------------------PP 2014 - français Collège 1

quatre calligrammes qui tirent le texte vers l’art pictural :

La Colombe poignardée  -  le jet d’eau

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La cravate

_ _ _ _ _ _ _ _

Il pleut

transcription horizontale du calligramme ci-dessus :

Il pleut

Il pleut des voix de femmes comme si elles étaient mortes même dans le souvenir.

c’est vous aussi qu’il pleut merveilleuses rencontres de ma vie ô gouttelettes !

et ces nuages cabrés se prennent à hennir tout un univers de villes auriculaires

écoute s’il pleut tandis que le regret et le dédain pleurent une ancienne musique

écoute tomber les liens qui te retiennent en haut et en bas

Guillaume Apollinaire ("Calligrammes", 1918 et éditions Gallimard, 1970, pour ces deux images)

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APOLLINAIRE et MARIE LAURENCIN

«Apollinaire et ses amis», Marie Laurencin, 1909.
Marie Laurencin (1883-1956), artiste peintre, avec qui Apollinaire entretint une relation de cinq ans (avant Lou), a peint ce tableau représentant le poète, avec Picasso, à sa gauche et Gertrude Stein.

poème d’Apollinaire pour Marie (Laurencin)

Marie

Vous y dansiez petite fille

Y danserez-vous mère-grand

C'est la maclotte qui sautille

Toute les cloches sonneront

Quand donc reviendrez-vous Marie

Les masques sont silencieux

Et la musique est si lointaine

Qu'elle semble venir des cieux

Oui je veux vous aimer mais vous aimer à peine

Et mon mal est délicieux

Les brebis s'en vont dans la neige

Flocons de laine et ceux d'argent

Des soldats passent et que n'ai-je

Un cœur à moi ce cœur changeant

Changeant et puis encor que sais-je

Sais-je où s'en iront tes cheveux

Crépus comme mer qui moutonne

Sais-je où s'en iront tes cheveux

Et tes mains feuilles de l'automne

Que jonchent aussi nos aveux

Je passais au bord de la Seine

Un livre ancien sous le bras

Le fleuve est pareil à ma peine

Il s'écoule et ne tarit pas

Quand donc finira la semaine

Guillaume Apollinaire ("Alcools" - Mercure de France 1913 - réédité en poche Poésie/Gallimard)

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plus tard, Marie Laurencin a dédié ce poème à Francis Picabia :

Le présent

Si tu veux je te donnerai

Mon matin, mon matin gai

Avec tous mes clairs cheveux

Que tu aimes ;

Mes yeux verts

Et dorés

Si tu veux,

Je te donnerai tout le bruit

Qui se fait

Quand le matin s'éveille

Au soleil

Et l'eau qui coule

Dans la fontaine

Tout auprès !

Et puis encor le soir qui viendra vite

Le soir de mon âme triste

À pleurer

Et mes mains toutes petites

Avec mon cœur qu'il faudra près du tien

Garder.

Marie Laurencin (revue Dada, 1917)

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APOLLINAIRE et les POÈMES À LOU

ouvrage «Si je mourais là-bas, poèmes à Lou»
Guillaume Apollinaire, avec 18 bois gravés originaux de Georges Braque

(Louis Broder, Paris, 1962)

Contient les «poèmes à Lou» écrits entre décembre 1914 et septembre 1915, édité pour le 80e anniversaire de Braque, «l'artiste compagnon de tranchées du poète».

le poème-titre :

Si je mourais là-bas

Si je mourais là-bas sur le front de l'armée,

Tu pleurerais un jour, ô Lou, ma bien-aimée.

Et puis mon souvenir s'éteindrait comme meurt Un obus éclatant sur le front de l'armée,

Un bel obus semblable aux mimosas en fleur.

Et puis ce souvenir éclaté dans l'espace Couvrirait de mon sang le monde tout entier : La mer, les monts, les vals et l'étoile qui passe, Les soleils merveilleux mûrissant dans l'espace Comme font les fruits d'or autour de Baratier.

Souvenir oublié, vivant dans toutes choses,

Je rougirais le bout de tes jolis seins roses,

Je rougirais ta bouche et tes cheveux sanglants. Tu ne vieillirais point, toutes ces belles choses Rajeuniraient toujours pour leurs destins galants.

Le fatal giclement de mon sang sur le monde Donnerait au soleil plus de vive clarté,

Aux fleurs plus de couleur, plus de vitesse à l'onde, Un amour inouï descendrait sur le monde,

L'amant serait plus fort dans ton corps écarté...

Lou, si je meurs là-bas, souvenir qu'on oublie,

— Souviens-t'en quelquefois aux instants de folie, De jeunesse et d'amour et d'éclatante ardeur, — Mon sang c'est la fontaine ardente du bonheur ! Et sois la plus heureuse étant la plus jolie,

Ô mon unique amour et ma grande folie !

Guillaume Apollinaire («Poèmes à Lou»)
Ce recueil est dédié à Lou, Louise de Coligny-Châtillon, avec qui Apollinaire, mobilisé pour la guerre de 14-18, a entretenu une relation amoureuse épistolaire et poétique.

Il a été publié pour la première fois à Genève en 1947 sous le titre «Ombre de mon amour», puis en 1955 sous le titre «Poèmes à Lou».
Réédité régulièrement en Poésie/Gallimard
(«Poèmes à Lou, précédé de Il y a», Gallimard,1969)

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2. Louis Aragon (1897-1982)

appartient au mouvement surréaliste, dont il est un des fondateurs, avec André Breton et Philippe Soupault.

Il adhère au Parti communiste et s'engage dans la Résistance contre le nazisme pendant la Seconde guerre mondiale.

Son amour pour Elsa Triolet, romancière (1896-1970), traverse et illumine son oeuvre poétique. Un des recueils d'Aragon s'intitule Le Fou d'Elsa (1963). On peut citer d'autres recueils : Cantique à Elsa (1942) - Les Yeux d'Elsa (1942) -  Elsa (1959) - Il ne m'est Paris que d'Elsa (1964) ...

Aragon était également romancier (Le Paysan de Paris - Les beaux quartiers - Les Communistes, Les Voyageurs de l'Impériale ...)

ARAGON et HENRI MATISSE

Louis Aragon publie en 1971 "Henri Matisse, roman", ensemble d’écrits sur le peintre (éd Gallimard).

En 1941, Matisse  collabore à la revue «Poésie 42", fondée par Aragon (précédée de «Poésie 41».

En 1943, Aragon préface le recueil "de dessins Thèmes et variations" de Matisse.

ci-dessous, un des dessins et la couverture de l’ouvrage.

"Je rends à la lumière un tribut de justice

Immobile au milieu des malheurs de ce temps

Je peins l'espoir des yeux afin qu'Henri Matisse

Témoigne à l'avenir ce que l'homme en attend"

Louis Aragon, 1947

MATISSE  PARLE                            

Je défais dans mes mains toutes les chevelures

Le jour a les couleurs que lui donnent mes mains

Tout ce qu’enfle un soupir dans ma chambre est voilure

Et le rêve durable est mon regard demain

Toute fleur d´être nue est semblables aux captives

Qui font trembler les doigts par leur seule beauté

J´attends je vois je songe et le ciel qui dérive

Est simple devant moi comme une robe ôtée

J´explique sans les mots le pas qui fait la ronde

J´explique le pied nu qu´a le vent effacé

J´explique sans mystère un moment de ce monde

J´explique le soleil sur l´épaule pensée

J´explique un dessin noir à la fenêtre ouverte

J´explique les oiseaux les arbres les saisons

J´explique le bonheur muet des plantes vertes

J´explique le silence étrange des maisons

                                                                                

J´explique infiniment l´ombre et la transparence

J´explique le toucher des femmes leur éclat

J´explique un firmament d´objets par différence

J´explique le rapport des choses que voilà

J´explique le parfum des formes passagères

J´explique ce qui fait chanter le papier blanc

J´explique ce qui fait qu´une feuille est légère

Et les branches qui sont des bras un peu plus lents

Je rends à la lumière un tribut de justice

Immobile au milieu des malheurs de ce temps

Je peins l´espoir des yeux afin qu´Henri Matisse

Témoigne à l´avenir ce que l´homme en attend

Louis Aragon ("Les Lettres Françaises», 1947, et «Le Nouveau Crève-coeur», Gallimard, 1948)

ARAGON et PICASSO

Ouvrage d’Aragon avec un dessin de Picasso

LA BELLE ITALIENNE

à Pablo Picasso

L'AZUR et ses voiles

Les bras de santé

Crèmes estivales

Sa grande beauté

Mais qu'elle en impose

À qui veut l'aimer

(Parler de la mer

Autrement qu'en prose)

La plus idiote

Avec son œil rond

Luit intelligente

Auprès de ce front

Ô chère adorée

Au soleil de plomb

Ton regard d'aplomb

Et ta chair dorée

Quand on te décrit

Toutes les chevilles

Comme des salives

Montent à l'esprit

Dans ta chevelure

Reflet du passé

Tu gardes l'allure

Du papier glacé

Qu'amènent tes lèvres

Les mots maux et fièvres

Mais la voix dit Non

Sur un ton de lave.

Louis Aragon («Feu de joie», éditions Au Sans Pareil, 1920) - le dessin inclus dans cet ouvrage est reproduit ci-dessus.

ARAGON et CHAGALL

tableau de Chagall :«Moi et le village», 1911 (huile sur toile exposée au MOMA New York)

« Mon cirque se joue dans le ciel, il se joue dans les nuages parmi les chaises, il se joue dans la fenêtre où se reflète la lumière » (Marc Chagall)

Chagall IX

(Le ciel est un pays de chèvres ...)

Le ciel est un pays de chèvres
C'est dommage pour les poissons
Les amoureux est-ce qu'ils sont
À ça près

 

Pourquoi les pieds touchent-ils terre
Quand ils peuvent faire autrement
Et ma tête à l'envers Maman
Ma tête

 

L'homme danse et non les oiseaux
Il est l'inventeur du trapèze
Les chevaux ont appris de lui l'art
Des bouquets

 

La vie est longue comme un air
De violon
Qui peint la nuit a deux visages
L'autre d'aimer l'un pour dormir

 

Tout est joli comme une lampe
C'est la guimpe de la lumière
Les objets s'y font acrobates
Les gens légers

 

Chagall la couleur est ton peuple
Donne-lui des jeux et du pain
Dieu qu'il fait beau quand l'ombre est rouge
Et bleu l'amour

Louis Aragon («Les Adieux et autres poèmes», Temps Actuels,1982 et éditions Stock, 1997)

1. 
   

2. Les oiseaux déguisés
   

3. 
   

4. Tous ceux qui parlent des merveilles
   

5. Leurs fables cachent des sanglots
   

6. Et les couleurs de leur oreille
   

7. Toujours à des plaintes pareilles
   

8. Donnent leurs larmes pour de l'eau
   

9. 
   

10. Le peintre assis devant sa toile
    

11. A-t-il jamais peint ce qu'il voit
    

12. Ce qu'il voit son histoire voile
    

13. Et ses ténèbres sont étoiles
    

14. Comme chanter change la voix
    

15. 
    

16. Ses secrets partout qu'il expose
    

17. Ce sont des oiseaux déguisés
    

18. Son regard embellit les choses
    

19. Et les gens prennent pour des roses
    

20. La douleur dont il est brisé
    

21. 
    

22. Ma vie au loin mon étrangère
    

23. Ce que je fus je l'ai quitté
    

24. Et les teintes d'aimer changèrent
    

25. Comme roussit dans les fougères
    

26. Le songe d'une nuit d'été
    

27. 
    

28. Automne automne long automne
    

29. Comme le cri du vitrier
    

30. De rue en rue et je chantonne
    

31. Un air dont lentement s'étonne
    

32. Celui qui ne sait plus prier.
    

Louis Aragon («Les Adieux et autres poèmes», Temps Actuels,1982 et éditions Stock, 1997)

texte mis en musique par Jean Ferrat en 1994

Chagall à l’opéra

(passages)

I

Ton âme peut changer comme le fond des mers

Ton corps démesurer sa force à tes travaux

L'univers bourdonner de tes astres rivaux

Peuple de l'avenir parmi tes bras nouveaux

Toujours tu parleras des enfants qui s'aimèrent

Archipel archipel une terre qui ploie

L'arbre est rouge où l'oiseau chante et se desespère

L'ombre seule au printemps comme une jambe impaire

Pèse parmi les fleurs

Daphnis où tu te perds

Et comme un plomb léger tes pas changent de loi

Rien ne retombe quand vient le temps solaire

Le monde est un passage énorme de troupeaux

Un établi dansant où bouclent les copeaux

Et toute chose est peinte et les prës ët la peau

La couleur et le sang ne songent qu'a se plaire

...

II

Il y a deux thèmes dans les toiles de

Chagall qui reviennent

Souvent comme si rien de rien ne pouvait s'entendre sans eux

En premier lieu quelque part dans un coin ce sont les amoureux

Elle en robe de mariée ou nue il faut que lui la tienne

N'importe dans le ciel une barque ou la rue ah seulement

Qu'il la tienne ou sans cela qui pourrait comprendre un pot de fleurs

Ou quoi que ce soit qui satisfait l'artiste ordinairement

Et le second thème est celui du temps qu'on ne voit pas comment

On pourrait figurer sinon par un balancier battant l'heure

(...)

Marc

Chagall voit d'un seul coup les amoureux et le reste des

roses

Parce que tandis qu'ils sont couchés ensemble ou plutôt nichés

Ensemble ou perchés ensemble ou pour mieux dire ensemble branchés

Parfois dans le boîtier de la pendule où leur reflet se pose

Avec le tic-tac de ce qui se passe isolés dans leurs bras

...

Louis Aragon («Les Adieux et autres poèmes», Temps Actuels,1982 et éditions Stock, 1997)

Chagall

(texte de Ferrat repris du poème Tous les animaux et les candélabres)

Tous les animaux et les candélabres

Le violon-coq et le bouc-bouquet

Sont du mariage

L'ange à la fenêtre où sèche le linge

Derrière la vitre installe un pays

Dans le paysage

Mon peintre amer odeur d'amandes (note*)

Les danseurs ont bu le grand soleil rouge

Qui se fera lune avant bien longtemps

Sur les marécages

Et le cheval-chèvre assis dans la neige

Aimerait parler avec les poissons

Qui sont trop sauvages

Mon peintre amer odeur d'amandes

Le peintre est assis quelque part dans l'ombre

A quoi rêve-t-il sinon des amants

Sur leur beau nuage

Au-dessus des toits à l'horizontale

Dans leurs habits neufs avant d'être nus

Comme leurs visages

Mon peintre amer odeur d'amandes

Marchez sur les mains perdez votre tête

Le ciel est un cirque où tout est jonglé

Et le vent voyage

Tous les animaux et les candélabres

Le violon-coq et le bouc-bouquet

Sont du mariage

Mon peintre amer odeur d'amandes

Louis Aragon («Les Adieux et autres poèmes», Temps Actuels,1982 et éditions Stock, 1997)

texte mis en musique par Jean Ferrat en 1994

le vers-refrain « Mon peintre amer couleur d'amandes» a été emprunté par Ferrat  à un autre texte d’Aragon su Chagall : « Comme tes couleurs sont jolies»

«C'est la première fois que Je fais ça,  ... J'ai pris un poème qui s'appelle «tous les animaux et les candélabres» ... et j'ai trouvé la musique ... mais j'avais un sentiment d'insatisfaction, comme s'il manquait quelque chose ... Je ne sais pas combien de temps après, de mois ou d'années. j 'ai réécouté la chanson. j'ai relu tous les poèmes sur Chagall et Je suis tombé sur ce vers (dans «Comme les couleurs sont jolies) : Mon peintre amer odeur d'amandes". C'était comme s'il attendait d'être placé là dans la chanson, et j'en ai fait le refrain» ...

et pour en finir avec Chagall , un dernier texte d’Aragon sous peut-être le tableau auquel il fait référence :

CHAGALL N° TANT ET PLUS (extrait)

Un tout petit Chagall où l'on voit l'univers

Avec la couleur la perspective et tout ce qu'il faut

La toile à l'envers et le peintre à l'endroit

Beaucoup trop de monde et tout de travers

Vivre est à l'étroit les invités viennent

Rien n'est vraiment prêt le vin les couverts

Envoyez le cheval chercher les fleurs à l'épicerie

Un tout petit Chagall qui a les yeux plus gros que le ventre

Un tout petit Chagall comme une noce

Le violon devant qui parcourt le quartier

Un tout petit Chagall bleu dimanche avec une tranche d’orange à l’oreille

Un tout petit Chagall avec des amoureux sur le toit

J’ai perdu la bague et les gants comment faire

J’ai perdu la clé du tableau

Et les gens sont repartis sans avoir vu la fiancée

Un tout petit Chagall avec pas même un coin pour se pendre

Louis Aragon ("Écrits sur l'art moderne / Aragon" *, recueil de textes du poète, sous la direction de Jean Ristat,
texte également reproduit dans l'ouvrage "Louis Aragon" de la collection "Poètes d'Aujourd'hui", rédigé par Georges Sadoul", Seghers, 1967)

* présentation : "Des textes dadaïstes et provocateurs aux poèmes des années 1970, en passant par des écrits engagés dans le combat surréaliste ou pour la défense du réalisme socialiste, ce volume rassemble, pour la première fois dans leur intégralité, les écrits d'Aragon consacrés à l'art du XXe siècle" (…)

ARAGON et FERNAND LÉGER

(passages de ce très très long texte)

Léger

Léger

Léger marchons légère

Léger marchons légèrement

Ce monde est un immense camouflage où la couleur et l'ombre

Cachent l'homme et le découvrent tour à tour

Comme s'il glissait entre des panneaux ou des cartes

Il ne faut pas trop se presser pour abattre son jeu

Car même pris la main dans le sac

Ou dans quelque flagrant délit de rêve

...

Il y a toujours moyen de se sentir confortable comme dans une forêt

Avec des feuillages pour toutes les sortes de pudeur

Le camouflage croyez m'en ça c'est du grand art dans la vie

Le génie après tout c'est savoir se déguiser en courant d'air

Quarante villes croient avoir mis

Homère au monde et lui pardon

Pas si aveugle que tout ça

Vous voyez ce que je veux dire

Non

Eh bien

Richard

Wagner

Va toujours le chercher entre ses

Walkyries

Heïotoho

Heïotoho tout juste un profil sous son béret de velours

Mais si tu tombes dans la peinture alors pour le courant d'air

On peut s'en payer une pinte

II y a

Le courant d'air

Dürer et le courant d'air

Botticelli

Par exemple

Suivant que tu fais dans la frisette ou le cuir repoussé

Quant à l'impressionnisme en matière de camouflage il se pose là

...

... Et pour ce genre-là de conversation mon ami

Guillaume

Apollinaire

Eh bien il en connaît un bout

Il a même inventé quelque chose qui ressemble à du

camouflage parlé

Il appelle cela des calligrammes et c'est vrai que c'est joli à voir

(fragment du passage sur Fernand Léger) :

... je vous dis que

Fernand

Léger ressemblait à s'y méprendre

À vous et moi peut-être dans le format au-dessus voilà tout

... la poésie à l'inverse de la peinture est faite

Pour montrer l'homme et non point le camoufler

Aussi croyez-moi c'est une chose très dangereuse en temps de guerre

Je voudrais vous montrer

Fernand

Léger

Ce grand gaillard avec des taches de rousseur et la moustache en brosse

La bouche amère quand il ne rit pas mais il rit souvent

Il se gratte la tête devant le monde et tout le jette dans la perplexité

...

... C'était hier mais on n'allait pas encore dans la lune

Sur les bouteilles les bouchons étaient encore en bouchon

Et

Paris avait des fortifs avec de l'herbe et des boîtes de conserve

On ne se faisait aucune idée de la

Télévision

Le monde en général ressemblait au

Douanier

Rousseau

... On ne fera pas

De

Fernand

Léger d'après moi le héros d'un

Montparnasse aux lumières

Il ne dansera pas la java

Rue de

Lappe il ne rencontrera pas au

Dôme

Ou à la

Rotonde

Modigliani

Je ne soufflerai pas mot de sa cravate

Et s'il portail une flanelle il y aura bien quelqu'un pour le dire à ma place

Ou le tabac qui lui plaisait

Je parle d'un homme qui peignait tout le long du jour

Et qui rêvait du divorce de la couleur et du dessin

Je parle d'un homme qui le premier au monde a peint des fumées

Je parle d'un homme de chair et de sang dans une grande pièce

vitrée

Qui va et vient lit un peu s'assied sur une chaise

Et puis reprend ses pinceaux et de grandes couleurs propres

préparées

Et regarde sa toile par lui promise uniquement à figurer

La beauté de ce temps qui est à la fois le sien et le nôtre

...

Pour parler de

Léger je ne prendrai dans mes doigts que

Les matériaux de tous les jours

Les mots qui sont chez eux dans la bouche

Les objets qu'on peut toucher sur la table ou chez l'épicier du

coin

...

Il est plus facile de parler en vers de la chasse à la baleine

Plus facile de parler du crime et des abîmes de l'âme

Que d'un peintre dans ce parfum d'huile et de térébenthine

Qui met ses figures à l'abri des lettres surhumaines de la réclame

Et d'abord il prend à la disproportion des choses réelles

Les traits du présent pour l'avenir mais bientôt

C'est le paysage qui va l'imiter dans sa démarche et sa pensée

Le décor du monde aura l'air de suivre une mode par lui lancé

Naturellement on a déjà vu les appareils photographiques

Se mettre à faire avec un peu de retard du

Renoir ou du

Seurat

Tandis que les peintres de l'école moderne déclaraient

Qu'on ne peut pour la ressemblance

Concurrencer la photographie

Mais avec

Léger ce n'est pas de cela maintenant qu'il s'agit -

C'est la vie elle-même qui s'est mise à le copier à le plagier

...

Et voilà qu'il a beau être mort

Léger continue

Il a gagné les nouveaux immeubles qui se bâtissent

Comme une épidémie en couleur

...

La

Seine-et-Oise j'y reviens

Elle s'est mise à ressembler furieusement à la peinture de

Léger

Un certain rapport des toits de tuiles des oiseaux des fils télégraphiques

Une enseigne sur un bout de jardin sans parler des postes à

essence

La disproportion des postes à essence et des pavillons qu'on

habite à côté

...

Mais entre les édifices déjà fleurant la banlieue

Il pousse toujours un peu de printemps provisoire

Du printemps qui ne se reproduira bientôt plus ici pour peu

qu'on lotisse

Un printemps précaire qui porte gaiement son propre deuil de lilas

Ou de glycines

C'est ce moment entre la ville et la campagne ce moment

D'herbe et de tuile creuse qui caractérise si bien

Cette charnière du siècle ce passage

Entre

Corot et comment s'appellera-t-il le peintre de l'urbanisation totale

C'est ce moment qui est

Léger

Ce moment rêveur comme une bouteille de lait devant la porte

Un vélo par la roue accroché dans un arbre

Le métro qui s'amène jusqu'à

Orsay avec des airs de chemin de fer

Les petits viaducs et les nuages sur mesure au paysage

Tout cela neuf et déjà sur le point de disparaître

Du carreau de plâtre et du contre-plaqué

Un jour on la regardera cette

Seine-et-Oise avec un certain attendrissement

Ce sera des

Léger comme des

Watteau les

Fêtes

Galantes

Dans ces parcs depuis longtemps morcelés ce monde incompréhensible

À notre époque de radars et de scooters

Les grands peintres sont ceux qui ont fixé les choses périssables

Les canotiers sur la

Marne ou

Madame

Samary

Un petit coup de soleil avec un petit coup de blanc

Un jour on la regardera cette

Seine-et-Oise

Et on se dira quelle drôle de chose c'était

Comme une écharpe toute rapiécée de travers autour de

Paris

...

Tu n'as plus de temps à perdre avec la pluie

Il te faut un éternel soleil

Une peinture du ciel comme un coup de poing en pleine figure

Tu poses ton blanc sur le bleu sur un bleu

Imprenable

...

Ô

Léger qui mesures tout à ta démesure

Comme toujours au milieu des hommes à la fois

Pareil et dissemblable à eux

Tu as beaucoup appris beaucoup compris depuis quatorze

Mais tu n'en fais pas beaucoup de foin

Tu te contentes d'être dans le soleil et de briller

Louis Aragon («Il ne m’est Paris que d’Elsa», Robert Laffont,1964)

_ _ _ _ _ _ _

La merveille de la musique

(extrait, titre proposé)

La merveille de la musique est de n’être que mouvement

C’est comme l’eau que l’on regarde et tout y bouge vaguement

C’est comme l’âme a la dérive où se déforment les nuages

Tout demeure amorce d’un rêve et déjà c’est autre mirage

Déjà la phrase est d’autres mots et déjà son murmure a changé

Qu’elle fleurisse ou se flétrisse elle a demandé son congé

Elle a fui comme fui le temps le temps irréversible

Qui berce et leurre engendre et meurt à la fois flèche à la fois cible

A la fois le jour et la nuit le pourquoi surgi du comment

La merveille de la musique est de n’être que mouvement

Louis Aragon ("Poésies complètes", Fides, 1949)

_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _

3. Jean Hans Arp

(1886-1986) est à la fois peintre, sculpteur et poète.
bio résumée d’après le site des éditions Arfuyen :
JH Arp est né à Strasbourg, d’une mère française et d’un père d’origine allemande. Il revendique ce double prénom, parle et écrit en français, en allemand, et dans le dialecte alsacien.

À 24 ans, il rencontre Kandinski, Delaunay, Ernst, Modigliani, Picasso, Jacob, Apollinaire. Lorsque éclate la guerre, il part s'installer à Zurich où il expose ses premiers collages.

En février 1916, Arp, Tzara, Hülsenbeck et Hugo Ball fondent le mouvement Dada et en 1920, ARP et Max Ernst fondent le groupe Dada de Cologne, en Allemagne.
A la fin de la guerre Arp et Tzara portent le dadaïsme à Paris et entrent en contact avec la revue Littérature, dirigée par Aragon, Breton et Soupault.

Plus bas au paragraphe René Char, la participation de Jean Arp à l’ouvrage «Lettera amorosa»

Le site de la Fondation Arp est ici : http://www.fondationarp.org

Interview de Jean Arp par Camille Bryen (extraits) - source :
http://www.fondationhartungbergman.fr/camillebryen/arp.htm

Nous avons reçu un courriel d’une des responsables du site https://www.artsy.net
site qui «s’efforce de rendre l'ensemble de l'art du monde accessible à tous en ligne», et dont la page Jean Arp (hélas pas en français) «offre aux visiteurs la bio de Arp, plus de 30 de ses œuvres, des articles exclusifs, ainsi que la mise à jour des listes exposition Arp».
Voici l’adresse qu’elle souhaite partager avec vous, et à laquelle nous vous invitons à vous rendre :
https://www.artsy.net/artist/jean-arp

(...)
C.B. - Peut-on envisager un langage du collage au même titre que le langage poétique ?

J.A. - Non, pas plus qu'en musique.

C.B. - Dans tes collages, quel rôle joue la couleur ? Je crois que tu te sers surtout de complémentaires ou de noir et de blanc.

J.A. - J'emploie très peu de rouge. Je me sers de bleu, de jaune, un peu de vert, mais surtout, comme tu le dis, du noir, du blanc, du gris. Il y a en moi un certain besoin de communication avec l'être humain. Le noir et le blanc, c'est de l'écriture.

C.B. - Que signifie dans ton oeuvre l'obsession de la verticale ?

J.A. - La verticale vise l'infini. Quand je pense à la survie, je ne peux l'atteindre avec les moyens de la science, de la technique du progrès, je l'atteins par la croyance.

(...)

C.B. - Crois-tu que tes collages soient une poésie visible ?

J.A. - Oui, c'est de la poésie faite avec les moyens plastiques."

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Flamber et fleurir

Nous aimerions

acheter des roses.

Nous aimerions

acheter des étoiles.

Que coûte une étoile

flambant fleurissant ?

Que coûte flamber

et fleurir ?

Flamber et fleurir

cela coûte-t-il la vie ?

Mon cœur fleurit

dit le cœur.

Cendre cendre

répond le vide.

Mon cœur flambe

dit le cœur.

Cendre cendre

répond le vide.

Nous aimerions

acheter des étoiles.

Nous aimerions

acheter des roses.

Que coûte une étoile

fleurissant flambant ?

Allons demander à notre

ami le danseur de corde

si flamber et fleurir

cela coûte la vie.

Notre ami le danseur de corde

n'est-il pas une étoile.

de première grandeur. C'est beau si beau

quand au soir

sur sa corde il flambe et fleurit.

Hans Arp ("Logbuch, carnet de route», édition bilingue - traduit de l’allemand par Aimée Bleikasten - éditions Arfuyen, 1983)

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Plastron et fourchette, Jean Hans Arp ; , 1922 sculpture-peinture sur bois -  National Gallery of Art, Washington, USA, DC

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Femme paysage, sculpture de Jean Hans Arp, 1958

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Une goutte d’homme

une goutte d'homme

un rien de femme

achèvent la beauté du bouquet d'os

c'est l'heure de l'aubade

dans la fourrure de feu

le vent arrive sur ses quatre plantes

comme le cheval sur ses quatre roues

l'espace a un parfum vertical

l'espace a un parfum vertical Jean Arp peinture

le vent arrive sur ses quatre plantes

comme le cheval sur ses quatre roues

c'est l'heure de l'aubade

dans la fourrure de feu

une goutte d'homme

un rien de femme

achèvent la beauté du bouquet d'os

Jean Hans Arp ("Le siège de l'air", collection Vrille, Paris, 1946)

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«Berger de nuages, 1953, sculpture de Jean (Hans) Arp
cette oeuvre figurait, avec des textes de Arp et d’autres Dadaïstes, au catalogue de l’ «Exposition rétrospective Dada (1916-1923)», présentée en 1953 à la galerie Sydney Janis à New York. .

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Gravures, papiers déchirés collés et gouache :

Nombril et nombril ailé, Jean Hans Arp, 1933

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Un ouvrage illustré

Aux anses de coton

Un mouton à quatre tiges

fait pousser l’herbe en bâillant.

Des petites momies mobiles

partent à la recherche des entrailles

d’un écho aux anses de coton.

Jean Hans Arp («Le voilier dans la forêt», éditions Louis Broder, Paris, 1957)

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autre poème dans le même ouvrage :

Cuis-moi un tonnerre

Arrose-moi la lune.

Brosse-moi les dents de mes échelles.

Transporte-moi dans ta valise de chair sur mon toit d'os.

Cuis-moi un tonnerre.

Enferme-moi les tremblements de terre dans une cage

et cueille-moi un bouquet d'éclairs.

Coupe-toi en deux et mange une de ces moitiés.

Ejacule-toi en l'air plus fier que les jets d'eaux de Versailles

Brûle-toi roule toi en boule.

Sois une boule au rire archaïque

qui roule autour d'une pilule.

Tire toutes tes langues aux roses.

Donne tes langues aux doux rhinocé-roses.

Rata-toi en ratatouille.

Grenouille-toi en grenouille.

Appose-toi en signature sous ma lettre.

Jean Hans Arp («Le voilier dans la forêt», éditions Louis Broder, Paris, 1957)

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4. Charles Baudelaire (1821-1867)

peut-il être qualifié de poète maudit ? Certainement, lui  à qui Les Fleurs du Mal ont valu un procès pour outrage à la morale publique et à la morale religieuse. Aujourd'hui, Les Fleurs du Mal est le recueil de poésies qui se vend et s'est le plus vendu en France.

«Luxe, calme et volupté» , tableau d’Henri Matisse (1904)
inspiré par le poème de Baudelaire «L’invitation au voyage» (Les Fleurs du mal, 1857)

L'invitation au voyage

Mon enfant, ma soeur,

Songe à la douceur

D'aller là-bas vivre ensemble !

Aimer à loisir,

Aimer et mourir

Au pays qui te ressemble !

Les soleils mouillés

De ces ciels brouillés

Pour mon esprit ont les charmes

Si mystérieux

De tes traîtres yeux,

Brillant à travers leurs larmes.

Là, tout n'est qu'ordre et beauté,

Luxe, calme et volupté.

Des meubles luisants,

Polis par les ans,

Décoreraient notre chambre ;

Les plus rares fleurs

Mêlant leurs odeurs

Aux vagues senteurs de l'ambre,

Les riches plafonds,

Les miroirs profonds,

La splendeur orientale,

Tout y parlerait

À l'âme en secret

Sa douce langue natale.

Là, tout n'est qu'ordre et beauté,

Luxe, calme et volupté.

Vois sur ces canaux

Dormir ces vaisseaux

Dont l'humeur est vagabonde ;

C'est pour assouvir

Ton moindre désir

Qu'ils viennent du bout du monde.

- Les soleils couchants

Revêtent les champs,

Les canaux, la ville entière,

D'hyacinthe et d'or ;

Le monde s'endort

Dans une chaude lumière.

Là, tout n'est qu'ordre et beauté,

Luxe, calme et volupté.

Charles Baudelaire («Les Fleurs du mal», 1857)

eau-forte d’Henri Matisse pour l’ouvrage «les Fleurs du mal»  de Baudelaire,
édition illustrée de dessins et photolithographies par Henri Matisse (La Bibliothèque Française, 1947)

Harmonie du soir
   

Voici venir les temps où vibrant sur sa tige
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir;
Les sons et les parfums tournent dans l'air du soir;
Valse mélancolique et langoureux vertige!

Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir;
Le violon frémit comme un cœur qu'on afflige;
Valse mélancolique et langoureux vertige!
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.

Le violon frémit comme un cœur qu'on afflige,
Un cœur tendre, qui hait le néant vaste et noir!
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir;
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige.

Un cœur tendre, qui hait le néant vaste et noir,
Du passé lumineux recueille tout vestige!
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige
Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir!

Baudelaire (« Les fleurs du mal», XLIII, 1857)

Les phares

Rubens, fleuve d'oubli, jardin de la paresse,

Oreiller de chair fraîche où l'on ne peut aimer,

Mais où la vie afflue et s'agite sans cesse,

Comme l'air dans le ciel et la mer dans la mer ;

Léonard de Vinci, miroir profond et sombre,

Où des anges charmants, avec un doux souris

Tout chargé de mystère, apparaissent à l'ombre

Des glaciers et des pins qui ferment leur pays,

Rembrandt, triste hôpital tout rempli de murmures,

Et d'un grand crucifix décoré seulement,

Où la prière en pleurs s'exhale des ordures,

Et d'un rayon d'hiver traversé brusquement ;

Michel-Ange, lieu vague où l'on voit des Hercules

Se mêler à des Christs, et se lever tout droits

Des fantômes puissants qui dans les crépuscules

Déchirent leur suaire en étirant leurs doigts ;

Colères de boxeur, impudences de faune,

Toi qui sus ramasser la beauté des goujats,

Grand coeur gonflé d'orgueil, homme débile et jaune,

Puget, mélancolique empereur des forçats,

Watteau, ce carnaval où bien des coeurs illustres,

Comme des papillons, errent en flamboyant,

Décors frais et légers éclairés par des lustres

Qui versent la folie à ce bal tournoyant ;

Goya, cauchemar plein de choses inconnues,

De foetus qu'on fait cuire au milieu des sabbats,

De vieilles au miroir et d'enfants toutes nues,

Pour tenter les démons ajustant bien leurs bas ;

Delacroix, lac de sang hanté des mauvais anges,

Ombragé par un bois de sapins toujours vert,

Où, sous un ciel chagrin, des fanfares étranges

Passent, comme un soupir étouffé de Weber ;

Ces malédictions, ces blasphèmes, ces plaintes,

Ces extases, ces cris, ces pleurs, ces Te Deum,

Sont un écho redit par mille labyrinthes ;

C'est pour les coeurs mortels un divin opium !

C'est un cri répété par mille sentinelles,

Un ordre renvoyé par mille porte-voix ;

C'est un phare allumé sur mille citadelles,

Un appel de chasseurs perdus dans les grands bois !

Car c'est vraiment, Seigneur, le meilleur témoignage

Que nous puissions donner de notre dignité

Que cet ardent sanglot qui roule d'âge en âge

Et vient mourir au bord de votre éternité !

Charles Baudelaire - «Les Fleurs du mal», 1857

Death on a Pale Horse, 1784 - gravure de Joseph Haynes (1784) d'après un dessin de John Hamilton Mortimer

Cette gravure a inspiré à Baudelaire le poème qui suit :

Une gravure fantastique

Ce spectre singulier n'a pour toute toilette,

Grotesquement campé sur son front de squelette,

Qu'un diadème affreux sentant le carnaval.

Sans éperons, sans fouet, il essouffle un cheval,

Fantôme comme lui, rosse apocalyptique

Qui bave des naseaux comme un épileptique.

Au travers de l'espace ils s'enfoncent tous deux,

Et foulent l'infini d'un sabot hasardeux.

Le cavalier promène un sabre qui flamboie

Sur les foules sans nom que sa monture broie,

Et parcourt, comme un prince inspectant sa maison,

Le cimetière immense et froid, sans horizon,

Où gisent, aux lueurs d'un soleil blanc et terne,

Les peuples de l'histoire ancienne et moderne.

Charles Baudelaire - «Les Fleurs du mal», 1857

Une martyre

DESSIN D'UN MAÎTRE INCONNU

Au milieu des flacons, des étoffes lamées

Et des meubles voluptueux,

Des marbres, des tableaux, des robes parfumées

Qui traînent à plis somptueux,

Dans une chambre tiède où, comme en une serre,

L'air est dangereux et fatal,

Où des bouquets mourants dans leurs cercueils de verre

Exhalent leur soupir final,

Un cadavre sans tête épanche, comme un fleuve,

Sur l'oreiller désaltéré

Un sang rouge et vivant, dont la toile s'abreuve

Avec l'avidité d'un pré.

Semblable aux visions pâles qu'enfante l'ombre

Et qui nous enchaînent les yeux,

La tête, avec l'amas de sa crinière sombre

Et de ses bijoux précieux,

Sur la table de nuit, comme une renoncule,

Repose ; et, vide de pensers,

Un regard vague et blanc comme le crépuscule

S'échappe des yeux révulsés.

Sur le lit, le tronc nu sans scrupules étale

Dans le plus complet abandon

La secrète splendeur et la beauté fatale

Dont la nature lui fit don ;

Un bas rosâtre, orné de coins d'or, à la jambe,

Comme un souvenir est resté ;

La jarretière, ainsi qu'un oeil secret qui flambe,

Darde un regard diamanté.

Le singulier aspect de cette solitude

Et d'un grand portrait langoureux,

Aux yeux provocateurs comme son attitude,

Révèle un amour ténébreux,

Une coupable joie et des fêtes étranges

Pleines de baisers infernaux,

Dont se réjouissait l'essaim des mauvais anges

Nageant dans les plis des rideaux ;

Et cependant, à voir la maigreur élégante

De l'épaule au contour heurté,

La hanche un peu pointue et la taille fringante

Ainsi qu'un reptile irrité,

Elle est bien jeune encor ! - Son âme exaspérée

Et ses sens par l'ennui mordus

S'étaient-ils entr'ouverts à la meute altérée

Des désirs errants et perdus ?

L'homme vindicatif que tu n'as pu, vivante,

Malgré tant d'amour, assouvir,

Combla-t-il sur ta chair inerte et complaisante

L'immensité de son désir ?

Réponds, cadavre impur ! et par tes tresses roides

Te soulevant d'un bras fiévreux,

Dis-moi, tête effrayante, a-t-il sur tes dents froides

Collé les suprêmes adieux ?

- Loin du monde railleur, loin de la foule impure,

Loin des magistrats curieux,

Dors en paix, dors en paix, étrange créature,

Dans ton tombeau mystérieux ;

Ton époux court le monde, et ta forme immortelle

Veille près de lui quand il dort ;

Autant que toi sans doute il te sera fidèle,

Et constant jusques à la mort.

Charles Baudelaire - «Les Fleurs du mal», 1857

Le 6e art (la poésie) et le 4e (la musique) réunis dans ce poème :

La Musique

La musique souvent me prend comme une mer !

Vers ma pâle étoile,

Sous un plafond de brume ou dans un vaste éther,

Je mets à la voile;

La poitrine en avant et les poumons gonflés

Comme de la toile

J’escalade le dos des flots amoncelés

Que la nuit me voile ;

Je sens vibrer en moi toutes les passions

D’un vaisseau qui souffre ;

Le bon vent, la tempête et ses convulsions

Sur l’immense gouffre

Me bercent. D’autres fois, calme plat, grand miroir

De mon désespoir !

Charles Baudelaire - «Les Fleurs du mal», 1857 , chapitre Spleen et Idéal

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