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Les POÈMES DE DÉPORTATION sont ICI  <<

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TEXTE ANONYME

anonyme

1. Ce poème a été diffusé (tracts, affichettes) par des Résistants en 1940. Il joue sur la phonétique des consonnes de fin de vers.
   

2. 
   

3. Nouvel Alphabet Français
   

4. 
   

5. La Nation ABC
   

6. La Gloire FAC
   

7. Les places fortes OQP
   

8. Les provinces CD
   

9. Le Peuple EBT
   

10. Les lois LUD
    

11. La justice FMR
    

12. Le prix des denrées LV
    

13. Le Ruine HEV
    

14. La Honte VQ
    

15. Mais l'Espoir RST
    

16. 
    

17. cité dans "Les Voix de la Résistance" (François Marcot, Éditions Cêtre, 1989)
    

18. et dans le recueil anthologique "Au nom de la Liberté - Poèmes de la Résistance", (Étonnants Classiques, Flammarion, 2000)
    

19. 
    

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AUTEURS - ordre alphabétique

Théodore Agrippa d’Aubigné

1. 
   

2. Prière du matin
   

3. 
   

4. Le Soleil couronné de rayons et de flammes
   

5. Redore nostre aube à son tour :
   

6. Ô sainct Soleil des Saincts, Soleil du sainct amour,
   

7. Perce de flesches d’or les tenebres des ames
   

8. En y rallumant le beau jour.
   

9. Le Soleil radieux jamais ne se courrouce,
   

10. Quelque fois il cache ses yeux :
    

11. C’est quand la terre exhalle en amas odieux
    

12. Un voile de vapeurs qu’au devant elle pousse,
    

13. En se troublant, et non les Cieux.
    

14. Jesus est toujours clair, mais lors son beau visage
    

15. Nous cache ses rayons si doux,
    

16. Quand nos pechez fumans entre le Ciel et nous,
    

17. De vices redoublez enlevent un nuage
    

18. Qui noircit le Ciel de courroux.
    

19. Enfin ce noir rempart se dissout et s’esgare
    

20. Par la force du grand flambeau.
    

21. Fuyez, pechez, fuyez : le Soleil clair et beau
    

22. Vostre amas vicieux et dissipe et separe,
    

23. Pour nous oster nostre bandeau.
    

24. Nous ressusciterons des sepulchres funebres,
    

25. Comme le jour de la nuict sort.
    

26. Si la premiere mort de la vie est le port,
    

27. Le beau jour est la fin des espaisses tenebres,
    

28. Et la vie est fin de la mort.
    

29. 
    

30. Théodore Agrippa d’Aubigné
    

31. 
    

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Pierre Albert-Birot

Pierre Albert-Birot (1876-1967), est un écrivain, poète, metteur en scène et dramaturge de théâtre. Sculpteur aussi avec "La veuve", oeuvre monumentale commandée par l'état.

Il a côtoyé, dans la revue SIC (Sons, Idées, Couleurs et Formes) dont il est le fondateur, Guillaume Apollinaire, Louis Aragon, Max Jacob, Pierre Reverdy, Philippe Soupault, Tristan Tzara ...

Proche des surréalistes, sans vraiment appartenir à ce mouvement, il joue avec les mots, les sons et les graphies.

"Que vas-tu peindre, ami ?

- L'invisible.

- Que vas-tu dire, ami ?

- L'indicible, Monsieur,

car mes yeux sont dans ma tête".

N'ayez pas peur, c'est un poète.

Pierre Albert-Birot

Grabinoulor est (ou a été) joué en spectacle théâtral ou proposé en lecture publique. On trouve un poème "à crier et à danser", du même auteur, qui clôt le spectacle,
présenté ici : http://theatre.cinemaniacs.be

Poème à crier et à danser

êêêê    èèè     éé

a   ouou        a   ouou        êê

(1) Bing - - - - - - - - - bing - - - - - - - -

(1) brrrrrrr  - - - - brrrrrrrr         tzinnn

(1) ô - - - - ô - - - - ôôô

a  iii     a  iii     a  iii        i   i   i

âo     âo     âo     âo     âo     âo      tzinnn

âo     âo     âo     âo     âo     âo      tzinnn

rrrrrrrrr          rrrrrrrrr

rrrrrrrr

(2) ououououououououououou

(3) uuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu

i

notes de l'auteur : (1) prolonger le son - (2) mettre la main en soupape sur la bouche - (3) mettre la main en porte-voix

Pierre Albert-Birot ("Poème à crier et à danser" - chant 3 - ces poèmes sont parus en 1917 dans la revue SIC).

_ _ _ _ _ _ _

un autre texte dans le thème élargi de «l’insurrection poétique» :

Soyez bons

Soyez bons pour les passéistes

Ils sont si doux ces innocents

Quand ils nous traitent de fumistes

Avec des airs si bien pensants

S’ils sont parfois d’humeur béchante*

Soyez bons et indulgents

Elle est plus bête que méchante

La bêche de ces pauvres gens

Ils sont déjà bien trop à plaindre

D’avoir pareille infirmité

Qu’ils n’aient au moins plus rien à craindre

De notre supériorité

Soyez bons pour les passéistes

Donnez un sourire en passant

Quand ils vous traitent de fumistes

Ils sont si doux ces innocents

* c'est le mot

Pierre Albert-Birot ("La Lune ou le Livre des poèmes",1926 - réédité avec présentation et notes d’Arlette Albert-Birot aux éditions Rougerie, 1992)

Pierre Albert-Birot (poèmes-pancarte dans "La Lune ou le Livre des poèmes" - éditions Burdy, 1924) Ce recueil a été réédité aux éditions Rougerie, 1992 dans la trilogie intitulée "La Triloterie", volume 2 : "Poésie II, 1916-1924)

1. 
   

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1. Marc Alyn
   

2. 
   

Marc Alyn est né en 1937. Il est romancier (Le Déplacement, 1964) et poète (une vingtaine de recueils, dont Le Temps des autres, prix Max Jacob 1957 ; Les Alphabets de Feu, Grand Prix de Poésie de l'Académie Française, 1994).

Il est aussi critique d'art, essayiste (Le Piéton de Venise, "roman contemporain", prix Henri-de-Régnier 2005 de l'Académie française) et auteur d'un "opéra-verbe" (Le Grand Labyrinthe, 1971).

"Je crois en l'homme simplement

pour sa résistance à la nuit ..."

Bulletin de santé (extrait)

(...)

Ma tour d’ivoire c’est la rue

où se pressent des inconnus

guidés chacun par leur misère

chacun la sienne pas de jaloux !

Je ne suis pas un alchimiste

Je ne transforme rien en rien

simplement je suis mon chemin

semant des graines dans les ruines

Toutes ces pierres sous mes pas

me sont précieuses et nécessaires

je suis riche de cette terre

qu’un jour de pluie on me donna

Je n'ai pas besoin des nuages

pour alimenter ma chanson !

Mon cœur est plein de ciel

mon regard de chants d'oiseaux

Je crois en l'homme simplement

pour sa résistance à la nuit

(...)

Marc Alyn ("Liberté de voir" - éditions Terre de Feu - et dans 'Poèmes à dire" choisis par Daniel Gélin - Seghers, 1974)

_ _ _ _ _ _ _

Le regard de Marc Alyn sur le siècle et les hommes :

Deux mille et des poussières

je raye un millénaire sur le calendrier.

- Comment trouvez-vous cette vie ? - Palpitante !

-  Et ce siècle ? - Passable.

L'éternité ne fait pas son âge, ce matin

Et moi, poète confidentiel d'une langue partout étrangère,

Je vous dis que les rues regorgent d'êtres qui n'ont jamais vécu

Et prennent néanmoins la mort en marche ainsi qu'un autobus

Pour des odyssées sans issue vers d'abstraites Sibéries ou de scabreuses Babylones.

Ceux qui n'existèrent qu'à reculons, nourris d'absence et d'avenir posthume

Savent combien il est dangereux de lancer des prières aux dieux

Ou de glisser son âme entre les grilles à portée de leurs griffes.

Serons-nous remboursés à la fin du spectacle ?

Vagabond de l'entre-deux-mondes, je guette les oiseaux qui saccagent le ciel.

L'automne a mis partout des fruits qui te ressemblent.

Marc Alyn ("dans la revue Poésie-Première n° 15)

1. 
   

2. -- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
   
   3.  Louis Aragon (1897-1982)
   

Louis Aragon appartient au surréalisme, dont il est un des fondateurs, avec André Breton et Philippe Soupault.

Il adhère au Parti communiste et s'engage dans la Résistance contre le nazisme pendant la Seconde guerre mondiale.

Son amour pour Elsa Triolet, romancière (1896-1970), traverse et illumine son oeuvre poétique. Un des recueils d'Aragon s'intitule Le Fou d'Elsa (1963). On peut citer d'autres recueils : Cantique à Elsa (1942) - Les Yeux d'Elsa (1942) -  Elsa (1959) - Il ne m'est Paris que d'Elsa (1964)...

Aragon est aussi écrivain romancier (Le Paysan de Paris - Les beaux quartiers - Les Communistes, Les Voyageurs de l'Impériale ...)

On trouvera à cette adresse le contexte historique du poème qui suit : http://perso.orange.fr/d-d.natanson/resistance_juive.htm

L'affiche rouge
(initialement titré Strophes pour se souvenir)

Vous n'aviez réclamé la gloire ni les larmes

Ni l'orgue ni la prière aux agonisants.

Onze ans déjà que cela passe vite onze ans

Vous vous étiez servi simplement de vos armes

La mort n'éblouit pas les yeux des Partisans

Vous aviez vos portraits sur les murs de nos villes

Noirs de barbe et de nuit hirsutes menaçants

L'affiche qui semblait une tache de sang

Parce qu'à prononcer vos noms sont difficiles

Y cherchait un effet de peur sur les passants

Nul ne semblait vous voir Français de préférence

Les gens allaient sans yeux pour vous le jour durant

Mais à l'heure du couvre-feu des doigts errants

Avaient écrit sous vos photos MORTS POUR LA FRANCE

Et les mornes matins en étaient différents

Tout avait la couleur uniforme du givre

A la fin février pour vos derniers moments

Et c'est alors que l'un de vous dit calmement 

Bonheur à tous Bonheur à ceux qui vont survivre

Je meurs sans haine en moi pour le peuple allemand

Adieu la peine et le plaisir Adieu les roses,

Adieu la vie adieu la lumière et le vent

Marie-toi sois heureuse et pense à moi souvent

Toi qui va demeurer dans la beauté des choses

Quand tout sera fini plus tard en Erivan

Un grand soleil d'hiver éclaire la colline

Que la nature est belle et que le coeur me fend

La justice viendra sur nos pas triomphants

Ma Mélinée ô mon amour mon orpheline

Et je te dis de vivre et d'avoir un enfant

Ils étaient vingt et trois quand les fusils fleurirent

Vingt et trois qui donnaient leur coeur avant le temps

Vingt et trois étrangers et nos frères pourtant

Vingt et trois amoureux de vivre à en mourir

Vingt et trois qui criaient La France en s'abattant

Louis Aragon ("Le Roman Inachevé" - Gallimard, 1955)

texte mis en musique et chanté par Léo Ferré

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Publié en 1946, c'est dans le recueil "La Diane française", poésies écrites pendant la guerre, textes de Résistance, qu’on trouve le poème qui suit.
Il est dédié à  Guy Môquet, Gabriel Péri, Honoré d'Estienne d'Orves et Gilbert Dru, qui ont payé de leur vie, qu'ils soient croyants ou non-croyants, leur engagement de Résistants.

La Rose et le Réséda

A Gabriel Péri et d'Estienne d'Orves

comme à Guy Môquet et Gilbert Dru

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Tous deux adoraient la belle

Prisonnière des soldats

Lequel montait à l'échelle

Et lequel guettait en bas

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Qu'importe comment s'appelle

Cette clarté sur leur pas

Que l'un fut de la chapelle

Et l'autre s'y dérobât

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Tous les deux étaient fidèles

Des lèvres du coeur des bras

Et tous les deux disaient qu'elle

Vive et qui vivra verra

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Quand les blés sont sous la grêle

Fou qui fait le délicat

Fou qui songe à ses querelles

Au coeur du commun combat

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Du haut de la citadelle

La sentinelle tira

Par deux fois et l'un chancelle

L'autre tombe qui mourra

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Ils sont en prison Lequel

A le plus triste grabat

Lequel plus que l'autre gèle

Lequel préfère les rats

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Un rebelle est un rebelle

Deux sanglots font un seul glas

Et quand vient l'aube cruelle

Passent de vie à trépas

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Répétant le nom de celle

Qu'aucun des deux ne trompa

Et leur sang rouge ruisselle

Même couleur même éclat

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

Il coule il coule il se mêle

À la terre qu'il aima

Pour qu'à la saison nouvelle

Mûrisse un raisin muscat

Celui qui croyait au ciel

Celui qui n'y croyait pas

L'un court et l'autre a des ailes

De Bretagne ou du Jura

Et framboise ou mirabelle Le grillon rechantera

Dites flûte ou violoncelle

Le double amour qui brûla

L'alouette et l'hirondelle

La rose et le réséda

Louis Aragon ("La Diane Française", Seghers)

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Un jour un jour

Tout ce que l'homme fut de grand et de sublime

Sa protestation ses chants et ses héros

Au dessus de ce corps et contre ses bourreaux

A Grenade aujourd'hui surgit devant le crime

Et cette bouche absente et Lorca qui s'est tu

Emplissant tout à coup l'univers de silence

Contre les violents tourne la violence

Dieu le fracas que fait un poète qu'on tue

Un jour pourtant un jour viendra couleur d'orange

Un jour de palme un jour de feuillages au front

Un jour d'épaule nue où les gens s'aimeront

Un jour comme un oiseau sur la plus haute branche

Ah je désespérais de mes frères sauvages

Je voyais je voyais l'avenir à genoux

La Bête triomphante et la pierre sur nous

Et le feu des soldats porté sur nos rivages

Quoi toujours ce serait par atroce marché

Un partage incessant que se font de la terre

Entre eux ces assassins que craignent les panthères

Et dont tremble un poignard quand leur main l'a touché

Un jour pourtant un jour viendra couleur d'orange

Un jour de palme un jour de feuillages au front

Un jour d'épaule nue où les gens s'aimeront

Un jour comme un oiseau sur la plus haute branche

Quoi toujours ce serait la guerre la querelle

Des manières de rois et des fronts prosternés

Et l'enfant de la femme inutilement né

Les blés déchiquetés toujours des sauterelles

Quoi les bagnes toujours et la chair sous la roue

Le massacre toujours justifié d'idoles

Aux cadavres jeté ce manteau de paroles

Le bâillon pour la bouche et pour la main le clou

Un jour pourtant un jour viendra couleur d'orange

Un jour de palme un jour de feuillages au front

Un jour d'épaule nue où les gens s'aimeront

Un jour comme un oiseau sur la plus haute branche

Louis Aragon (extrait de "Fable du navigateur et du poète", chapitre "La grotte" dans le recueil "Le fou d'Elsa" - Seghers 1963)

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un texte pour Robert Desnos (voir plus loin le paragraphe DESNOS)

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Complainte de Robert le Diable

... "Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne

Comme un soir en dormant tu nous en fis récit

Accomplir jusqu’au bout ta propre prophétie

Là-bas où le destin de notre siècle saigne

Je pense à toi Desnos et je revois tes yeux

Qu’explique seulement l’avenir qu’ils reflètent

Sans cela d’où pourrait leur venir ô poète

Ce bleu qu’ils ont en eux et qui dément les cieux" ...

Louis Aragon ("Complainte de Robert le Diable" dans "Il ne m'est Paris que d'Elsa" - Seghers 1975).

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Ballade de celui qui chanta dans les supplices

Et s'il était à refaire

Je referais ce chemin

Une voix monte des fers

Et parle des lendemains

On dit que dans sa cellule

Deux hommes cette nuit-là

Lui murmuraient "Capitule

De cette vie es-tu las

Tu peux vivre tu peux vivre

Tu peux vivre comme nous

Dis le mot qui te délivre

Et tu peux vivre à genoux"

Et s'il était à refaire

Je referais ce chemin

La voix qui monte des fers

Parle pour les lendemains

Rien qu'un mot la porte cède

S'ouvre et tu sors Rien qu'un mot

Le bourreau se dépossède

Sésame Finis tes maux

Rien qu'un mot rien qu'un mensonge

Pour transformer ton destin

Songe songe songe songe

A la douceur des matins

Et si c'était à refaire

Je referais ce chemin

La voix qui monte des fers

Parle aux hommes de demain

J'ai tout dit ce qu'on peut dire

L'exemple du Roi Henri

Un cheval pour mon empire

Une messe pour Paris

Rien à faire Alors qu'ils partent

Sur lui retombe son sang

C'était son unique carte

Périsse cet innocent

Et si c'était à refaire

Referait-il ce chemin

La voix qui monte des fers

Dit je le ferai demain

Je meurs et France demeure

Mon amour et mon refus

O mes amis si je meurs

Vous saurez pour quoi ce fut

Ils sont venus pour le prendre

Ils parlent en allemand

L'un traduit Veux-tu te rendre

Il répète calmement

Et si c'était à refaire

Je referais ce chemin

Sous vos coups chargés de fers

Que chantent les lendemains

Il chantait lui sous les balles

Des mots sanglant est levé

D'une seconde rafale

Il a fallu l'achever

Une autre chanson française

A ses lèvres est montée

Finissant la Marseillaise

Pour toute l'humanité

On le trouve parfois ponctué pour une lecture-apprentissage en classe, mais ce poème est sans ponctuation dans son texte original

Louis Aragon ("La Diane française" - Seghers, 1944 pour le première édition).

1. 
   

2. -- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
   

Antonin Artaud (1896-1948)

Antonin Artaud est un théoricien du théâtre, un acteur, écrivain, essayiste, dessinateur et poète français.

Inventeur du concept de « théâtre de la cruauté » dans Le Théâtre et son double, Artaud aura tenté de transformer de fond en comble la littérature, le théâtre et le cinéma. Par la poésie, la mise en scène, la drogue, les pèlerinages, le dessin et la radio, chacune de ces activités a été un outil entre ses mains, « un moyen pour atteindre un peu de la réalité qui le fuit »1. Il combattra par de constantes injections de médications les maux de tête chroniques qui le taraudent depuis son adolescence. Cette omniprésence de la douleur influera sur ses relations comme sur sa création. Il sera interné en asile pendant près de neuf ans, subissant de fréquentes séries d'électrochocs. (extrait de la source http://fr.wikipedia.org/wiki/Antonin_Artaud )

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Pour comprendre Artaud, on peut lire l'ouvrage de Kenneth White : Le Monde d’Antonin Artaud (Bruxelles, Éditions Complexe, 1989).

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"Se retrouver dans un état d’extrême secousse, éclaircie d’irréalité, avec dans un coin de soi-même des morceaux du monde réel." (Antonin Artaud)

C’est moi moi

Antonin Artaud qui fais les choses

et je suis

irréductible

Il n’y a pas d’être

pas de pensée

pas d’esprit

pas de conscience

pas de science

pas d’intelligence

Il y a un corps

le mien

il est absolu

intègre

jusqu’à la folie

Je suis un homme et un corps toujours

le même, en pleine genèse, en pleine

activité et une activité qui n’est

pas celle d’une champignonnière

j’abandonne tout, je renonce

à tout

sauf à mon corps

dont je ferai tout pour

qu’il ne soit pas envahi

par les ténèbres du néant

qui ne sont pas des ténèbres

et pas du tout du néant mais

qui sont des bouches, des

nez gloutons prêts à vous

manger vivants

avec un organisme tout pré-

paré, des papilles spéciales

situées sous la langue 

Antonin Artaud

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Révolte contre la poésie

Nous n’avons jamais écrit qu’avec la mise en incarnation de l’âme, mais elle était déjà faite, et pas par nous-mêmes, quand nous sommes entrés dans la poésie.

Le poète qui écrit s’adresse au Verbe et le Verbe a ses lois. Il est dans l’inconscient du poète de croire automatiquement à ces lois. Il se croit libre et il ne l’est pas.

Il y a quelque chose derrière sa tête, autour de ses oreilles de sa pensée. Quelque chose est en germe dans sa nuque, où il était déjà quand il a commencé. Il est le fils de ses œuvres, peut-être, mais ses œuvres ne sont pas de lui, car ce qui était de lui-même dans sa poésie, ce n’est pas lui qui l’y avait mis, mais cet inconscient producteur de la vie qui l’avait désigné pour être son poète et qu’il n’avait pas désigné lui. Et qui ne fut jamais bien disposé pour lui.

Je ne veux pas être le poète de mon poète, de ce moi qui a voulu me choisir poète, mais le poète créateur, en rébellion contre le moi et le soi. Et je me souviens de la rébellion antique contre les formes qui venaient sur moi.

C’est par révolte contre le moi et le soi que je me suis débarrassé de toutes les mauvaises incarnations du Verbe qui ne furent jamais pour l’homme qu’un compromis de lâcheté et d’illusion et je ne sais quelle fornication abjecte entre la lâcheté et l’illusion. Je ne veux pas d’un verbe venu de je ne sais quelle libido astrale et qui fut toute consciente aux formations de mon désir en moi.

Il y a dans les formes du Verbe humain je ne sais quelle opération de rapace, quelle autodévoration de rapace où le poète, se bornant à l’objet, se voit mangé par cet objet.

Un crime pèse sur le Verbe fait chair, mais le crime est de l’avoir admis. La libido est une pensée d’animaux et ce sont ces animaux qui, un jour, se sont mués en hommes.

Le verbe produit par les hommes est l’idée d’un inverti enfoui par les réflexes animaux des choses et qui, par le martyre du temps et des choses, a oublié qu’on l’avait inventé.

L’inverti est celui qui mange son soi et veut que son soi le nourrisse, cherche dans son soi sa mère et veut la posséder pour lui. Le crime primitif de l’inceste est l’ennemi de la poésie et tueur de son immaculée poésie.

Je ne veux pas manger mon poème, mais je veux donner mon cœur à mon poème et qu’est-ce que c’est que mon cœur et mon poème. Mon cœur est ce qui n’est pas moi. Donner son soi à son poème, c’est risquer aussi d’être violé par lui. Et si je suis vierge pour mon poème, il doit rester vierge pour moi.

Je suis ce poète oublié, qui s’est vu tomber dans la matière un jour, et la matière ne me mangera pas, moi.

Je ne veux pas de ces réflexes vieillis, conséquence d’un antique inceste venu de l’ignorance animale de la loi vierge de la vie. Le moi et le soi sont ces états catastrophiques de l’être où le vivant se laisse emprisonner par les formes qu’il perçoit en lui. Aimer son moi, c’est aimer un mort et la loi du vierge est l’infini. Le producteur inconscient de nous-même est celui d’un antique copulateur qui s’est livré aux plus basses magies et qui a tiré une magie de l’infâme qu’il y a à se ramener soi-même sur soi-même sans fin jusqu’à faire sortir un verbe du cadavre. La libido est la définition de ce désir de cadavre et l’homme en chute est un criminel inverti.

Je suis ce primitif mécontent de l’horreur inexpiable des choses. Je ne veux pas me reproduire dans les choses, mais je veux que les choses se produisent par moi. Je ne veux pas d’une idée du moi dans mon poème et je ne veux pas m’y revoir, moi.

Mon cœur est cette Rose éternelle venue de la force magique de l’initiale Croix. Celui qui s’est mis en croix en Lui-Même et pour Lui-Même n’est jamais revenu sur lui-même. Jamais, car ce lui-même par lequel il s’est sacrifié Lui-Même, celui-là aussi il l’a donné à la Vie après avoir forcé en lui-même à devenir sa propre vie.

Je ne veux être que ce poète à jamais qui s’est sacrifié dans la Kabbale du soi à la conception immaculée des choses.

Antonin Artaud

article écrit en 1944 *, alors qu'il est interné à l'asile d’aliénés de Rodez, de 1943 à 1946
texte édité "pour les amis de l'auteur" à 50 exemplaires hors-commerce et

publié dans ses Œuvres complètes (vingt-huit volumes aux Éditions Gallimard, collection Blanche, édition dirigée par Paule Thévenin, de 1956 à 1994)

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En septembre 1945, il déclare avoir abandonné  depuis le mois d'avril toute religion :

(...) "j’ai jeté la communion, l’eucharistie, Dieu et son Christ par les fenêtres et me suis décidé à être moi, c’est-à-dire tout simplement Antonin Artaud un incrédule irréligieux de nature et d’âme qui n’a jamais rien haï plus que Dieu et ses religions, qu’elles soient du Christ, de Jéhovah ou de Brahma, sans omettre les rites naturalistes des lamas".(...)

Antonin Artaud (lettre à Roger Blin, datée du 23 septembre 1945, texte reproduit dans ses Œuvres complètes)

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Prière

Ah donne-nous des crânes de braises

Des crânes brûlés aux foudres du ciel

Des crânes lucides, des crânes réels

Et traversés de ta présence

Fais-nous naître aux cieux du dedans

Criblés de gouffres en averses

Et qu’un vertige nous traverse

Avec un ongle incandescent

Rassasie-nous nous avons faim

De commotions inter-sidérales

Ah verse-nous des laves astrales

A la place de notre sang

Détache-nous, Divise-nous

Avec tes mains de braises coupantes

Ouvre-nous ces voûtes brûlantes

Où l’on meurt plus loin que la mort

Fais vaciller notre cerveau

Au sein de sa propre science

Et ravis-nous l’intelligence

Aux griffes d’un typhon nouveau

Antonin Artaud (Le pèse-nerfs, suivi de Lettres de ménage, Leibovitz, 1925 et Les Cahiers du Sud,  1927, Collection critique n°5)

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Le Pèse-Nerfs (extraits)

La mise en forme du texte dans le découpage des phrases a été modifiée et le texte a été séparé en paragraphes. Il s'agit d'en faciliter la lecture aux élèves)

Toute l'écriture est de la cochonnerie.

Les gens qui sortent du vague pour essayer de préciser quoi que ce soit de ce qui se passe dans leur pensée, sont des cochons.

Toute la gent littéraire est cochonne, et spécialement celle de ce temps-ci.

Tous ceux qui ont des points de repère dans l'esprit, je veux dire d'un certain

côté de la tête, sur des emplacements bien localisés de leur cerveau, tous ceux qui sont maîtres de leur langue, tous ceux pour qui les mots ont un sens, tous ceux pour qui il existe des altitudes dans l'âme, et des courants dans la pensée, ceux qui sont esprit de l'époque, et qui ont nommé ces courants de pensée, je pense à leurs besognes précises, et à ce grincement d'automate que rend à tous vents leur esprit, sont des cochons.

Ceux pour qui certains mots ont un sens, et certaines manières d'être, ceux qui font si bien des façons, ceux pour qui les sentiments ont des classes et qui discutent sur un degré quelconque de leurs hilarantes classifications, ceux qui croient encore à des "termes", ceux qui remuent des idéologies ayant pris rang dans l'époque, ceux dont les femmes parlent si bien et ces femmes aussi qui parlent si bien et qui parlent des courants de l'époque, ceux qui croient encore à une orientation de l'esprit, ceux qui suivent des voies, qui agitent des noms, qui font crier les pages des livres, ceux-là sont les pires cochons.

(...)

Je vous l'ai dit, que je n'ai plus que ma langue, ce n'est pas une raison pour que vous persistiez, pour que vous vous obstiniez dans la langue.

Allons, je serai compris dans dix ans par les gens qui feront aujourd'hui ce que vous faites.

Alors on connaîtra mes geysers, on verra mes glaces, on aura appris à dénaturer mes poisons, on décèlera mes jeux d'âmes.

Alors tous mes cheveux seront coulés dans la chaux, toutes mes veines mentales, alors on percevra mon bestiaire, et ma mystique sera devenue un chapeau. Alors on verra fumer les jointures des pierres, et d'arborescents bouquets d'yeux mentaux se cristalliseront en glossaires, alors on verra choir des aérolithes de pierre, alors on verra des cordes, alors on comprendra la géométrie sans espaces, et on apprendra ce qu'est la configuration de l'esprit, et on comprendra comment j'ai perdu l'esprit.

Alors on comprendra pourquoi mon esprit n'est pas là, alors on verra toutes les langues tarir, tous les esprits se dessécher, toutes les langues se racornir, les figures humaines s'aplatiront, se dégonfleront, comme aspirées par des ventouses desséchantes, et cette lubrifiante membrane continuera à flotter dans l'air, cette membrane lubrifiante et caustique, cette membrane à deux épaisseurs, à multiples degrés, à un infini de lézardes, cette mélancolique et vitreuse membrane, mais si sensible, si pertinente elle aussi, si capable de se multiplier, de se dédoubler, de se retourner avec son miroitement de lézardes, de sens, de stupéfiants, d'irrigations pénétrantes et vireuse, alors tout ceci sera trouvé bien, et je n'aurai plus besoin de parler..

Antonin Artaud (Le Pèse-Nerfs, Les Cahiers du Sud, Collection critique n°5 et L'Ombilic des limbes suivi de Le Pèse-Nerfs et textes surréalistes, coll. Poésie, Gallimard, 1968)

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Cri

Le petit poète céleste

Ouvre les volets de son cœur.

Les cieux s’entrechoquent. L’oubli

Déracine la symphonie.

Palefrenier la maison folle

Qui te donne à garder les loups

Ne soupçonne pas les courroux

Qui couvent sous la grande alcôve

De la voûte qui pend sur nous.

Par conséquent silence et nuit

Muselez toute impureté

Le ciel à grandes enjambées

S’avance au carrefour des bruits.

L’étoile mange. Le ciel oblique

Ouvre son vol vers les sommets

La nuit balaye les déchets

Du repas qui nous contentait.

Sur terre marche une limace

Que saluent dix mille mains blanches

Une limace rampe à la place

Où la terre s’est dissipée.

Or des anges rentraient en paix

Que nulle obscénité n’appelle

Quand s’éleva la voix réelle

De l’esprit qui les appelait.

Le soleil plus bas que le jour

Vaporisait toute la mer.

Un rêve étrange et pourtant clair

Naquit sur la terre en déroute.

Le petit poète perdu

Quitte sa position céleste

Avec une idée d’outre-terre

Serrée sur son cœur chevelu.

Deux traditions se sont rencontrées.

Mais nos pensées cadenassées

N’avaient pas la place qu’il faut,

Expérience à recommencer.

Antonin Artaud (dans Correspondance, puis dans Tric Trac du ciel, premiers poèmes, 1923)

1. -- - - - - - - - - - - - - - - - -
   

Le navire mystique

Il se sera perdu le navire archaïque

Aux mers où baigneront mes rêves éperdus ;

Et ses immenses mâts se seront confondus

Dans les brouillards d’un ciel de bible et de cantiques.

Un air jouera, mais non d’antique bucolique,

Mystérieusement parmi les arbres nus ;

Et le navire saint n’aura jamais vendu

La très rare denrée aux pays exotiques.

Il ne sait pas les feux des havres de la terre.

Il ne connaît que Dieu, et sans fin, solitaire

Il sépare les flots glorieux de l’infini.

Le bout de son beaupré plonge dans le mystère.

Aux pointes de ses mâts tremble toutes les nuits

L’argent mystique et pur de l’étoile polaire.

Antonin Artaud, alors âgé de 17 ans
(Premiers poèmes, Le navire mystique, 1913)

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Les poètes lèvent des mains

où tremblent de vivants vitriols,

sur les tables de ciel idole

s'arc-boute, et le sexe fin

trempe une langue de glace

dans chaque trou, dans chaque place

que le ciel laisse en avançant.

Le sol est tout conchié d'âmes

et de femmes au sexe joli

dont les cadavres tout petits

dépapillotent leurs momies.

Antonin Artaud (L'Ombilic des limbes, Poésie/Gallimard, 2004)

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Amour

Et l’amour ? Il faut nous laver

De cette crasse héréditaire

Où notre vermine stellaire

Continue à se prélasser

L’orgue, l’orgue qui moud le vent

Le ressac de la mer furieuse

Sont comme la mélodie creuse

De ce rêve déconcertant

D’Elle, de nous, ou de cette âme

Que nous assîmes au banquet

Dites-nous quel est le trompé

O inspirateur des infâmes

Celle qui couche dans mon lit

Et partage l’air de ma chambre

Peut jouer aux dés sur la table

Le ciel même de mon esprit

Antonin Artaud (Tric Trac du ciel, premiers poèmes, 1923)

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Il faut que l’on comprenne que toute l’intelligence n’est qu’une vaste éventualité, et que l’on peut la perdre, non pas comme l’aliéné qui est mort, mais comme un vivant qui est dans la vie et qui en sent sur lui l’attraction et le souffle (de l’intelligence, pas de la vie).

Les titillations de l’intelligence et ce brusque renversement des parties.

Les mots à mi-chemin de l’intelligence.

Cette possibilité de penser en arrière et d’invectiver tout à coup sa pensée.

Ce dialogue dans la pensée.

L’absorption, la rupture de tout.

Et tout à coup ce filet d’eau sur un volcan, la chute mince et ralentie de l’esprit.

Se retrouver dans un état d’extrême secousse, éclaircie d’irréalité, avec dans un coin de soi-même des morceaux du monde réel.

[…]

Une espèce de déperdition constante du niveau normal de la réalité.

Sous cette croûte d’os et de peau, qui est ma tête, il y a une constance d’angoisses, non comme un point moral, comme les ratiocinations d’une nature imbecilement pointilleuse, ou habitée d’un levain d’inquiétudes dans le sens de sa hauteur, mais comme une (décantation)

à l’intérieur

comme la dépossession de ma substance vitale,

comme la perte physique et essentielle

(je veux dire perte du côté de l’essence)

d’un sens.

Antonin Artaud, (extraits de "Le Pèse-Nerfs" dans l'ouvrage L’Ombilic des Limbes, Poésie/Gallimard, 2004 et dans "Le Pèse-Nerfs", Les Cahiers du Sud, Collection critique n°5)

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Fête nocturne

Cette fête lie les étangs

Au fulgurant charroi des astres

Avec ses cornes d’abondance

Où roulent nos pensers brillants.

Quelque part entre terre et ciel

Elle vide ces déchets d’âmes

Que d’aucuns dans la nuit en flammes

Prennent pour des cygnes volants

Et nous paternes assistants

De la transfusion de nos moelles

Voyons fondre aussi les étoiles

De nos rêves exhilarants.

Antonin Artaud (dans la revue Bilboquet, 1923)

1. -- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
   

Charles Baudelaire

Charles Baudelaire (1821-1867) peut-il être qualifié de poète maudit ? Certainement, lui  à qui Les Fleurs du Mal ont valu un procès pour outrage à la morale publique et à la morale religieuse. Aujourd'hui, Les Fleurs du Mal sont le recueil de poésies qui se vend et s'est le plus vendu en France.

Dans ce recueil, la partie titrée Révolte, qui cible la religion, comprend trois textes, « Le Reniement de Saint Pierre » «Abel et Caïn » et « Les Litanies de Satan ».

Abel et Caïn

I

Race d'Abel, dors, bois et mange;

Dieu te sourit complaisamment.

Race de Caïn, dans la fange

Rampe et meurs misérablement.

Race d'Abel, ton sacrifice

Flatte le nez du Séraphin !

Race de Caïn, ton supplice

Aura-t-il jamais une fin ?

Race d'Abel, vois tes semailles

Et ton bétail venir à bien ;

Race de Caïn, tes entrailles

Hurlent la faim comme un vieux chien.

Race d'Abel, chauffe ton ventre

À ton foyer patriarcal ;

Race de Caïn, dans ton antre

Tremble de froid, pauvre chacal !

Race d'Abel, aime et pullule !

Ton or fait aussi des petits.

Race de Caïn, coeur qui brûle,

Prends garde à ces grands appétits.

Race d'Abel, tu croîs et broutes

Comme les punaises des bois !

Race de Caïn, sur les routes

Traîne ta famille aux abois.

II

Ah! race d'Abel, ta charogne

Engraissera le sol fumant !

Race de Caïn, ta besogne

N'est pas faite suffisamment ;

Race d'Abel, voici ta honte :

Le fer est vaincu par l'épieu !

Race de Caïn, au ciel monte,

Et sur la terre jette Dieu !

Charles Baudelaire ("Les Fleurs du Mal" - 1857)

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Les Litanies de Satan

O toi, le plus savant et le plus beau des Anges,

Dieu trahi par le sort et privé de louanges,

O Satan, prends pitié de ma longue misère !

O Prince de l’exil, à qui l’on a fait tort,

Et qui, vaincu, toujours te redresses plus fort,

O Satan, prends pitié de ma longue misère !

Toi qui sais tout, grand roi des choses souterraines,

Guérisseur familier des angoisses humaines,

O Satan, prends pitié de ma longue misère !

Toi qui, même aux lépreux, aux parias maudits,

Enseignes par l’amour le goût du Paradis,

O Satan, prends pitié de ma longue misère !

O toi, qui de la Mort, ta vieille et forte amante,

Engendras l’Espérance — une folle charmante !

O Satan, prends pitié de ma longue misère !

Toi qui fais au proscrit ce regard calme et haut

Qui damne tout un peuple autour d’un échafaud,

O Satan, prends pitié de ma longue misère !

Toi qui sais en quel coin des terres envieuses

Le Dieu jaloux cacha les pierres précieuses,

O Satan, prends pitié de ma longue misère !

Toi dont l’œil clair connaît les profonds arsenaux

Où dort enseveli le peuple des métaux,

O Satan, prends pitié de ma longue misère !

Toi dont la large main cache les précipices

Au somnambule errant au bord des édifices,

O Satan, prends pitié de ma longue misère !

Toi qui, magiquement, assouplis les vieux os

De l’ivrogne attardé foulé par les chevaux,

O Satan, prends pitié de ma longue misère !

Toi qui, pour consoler l’homme frêle qui souffre,

Nous appris à mêler le salpêtre et le soufre.

O Satan, prends pitié de ma longue misère !

Toi qui poses ta marque, ô complice subtil,

Sur le front du Crésus impitoyable et vil,

O Satan, prends pitié de ma longue misère !

Toi qui mets dans les yeux et dans le cœur des filles

Le culte de la plaie et l’amour des guenilles,

O Satan, prends pitié de ma longue misère !

Bâton des exilés, lampe des inventeurs,

Confesseur des pendus et des conspirateurs,

O Satan, prends pitié de ma longue misère !

Père adoptif de ceux qu’en sa noire colère

Du Paradis terrestre a chassés Dieu le Père,

O Satan, prends pitié de ma longue misère !

Prière

Gloire et louange à toi, Satan, dans les hauteurs

Du Ciel, où tu régnas, et dans les profondeurs

De l’Enfer où, vaincu, tu rêves en silence !

Fais que mon âme un jour, sous l’Arbre de Science,

Près de toi se repose, à l’heure où sur ton front

Comme un Temple nouveau ses rameaux s’épandront !

1. 
   

2. -- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
   

Alain Boudet

Alain Boudet est né en 1950. Il exerce le métier de documentaliste et a publié une vingtaine de recueils de poésie, des textes de chansons pour des auteurs compositeurs-interprètes, etc (voir ici : http://www.ricochet-jeunes.org/auteurs/recherche/1625-alain-boudet ).

Pas de titre pour ce texte :

J'ai crabouillé mes pieds

J'ai cramoné mes mains

J'ai crapulé mes yeux

J'ai craboté mon nez

J'ai crapoussé mes joues

J'ai cralouché ma bouche.

J'ai cradoqué mes dents

Mon petit crapounet

je suis crafatigué !

Alain Boudet ("Poèmes pour sourigoler" - Blanc Silex, réédition 2001)

1. 
   

2. -- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
   

3. Lucien Becker
   

4. voir la page
   des Poètes de l'École de Rochefort < ICI
   

5. 
   

6. -- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
   

Pierre Boujut (1913-1992)

Pierre Boujut est un écrivain et poète français. Tonnelier puis marchand de fer de son état, pacifiste et libertaire, il vient à l'écriture vers sa vingtième année et lance successivement, à partir de 1933, trois revues, dont La Tour de Feu, créée en 1946. Il s’y exprime, en compagnie d'autres poètes, aussi bien sur le plan littéraire que sur le plan politique, mêlant l'un et l'autre avec enthousiasme, notamment lors de la désertion de son fils au cours de la guerre d'Algérie (...) - source Wikipédia, début de la biographie

Confiance au futur

Poètes de demain

mes amis pour l'amour

ne craignez pas les inventions

ni les machines à rebours

qui font la mort au goût du jour.

Il y aura toujours des îles

et des mers au fond du ciel.
Les cris de joie des éléments

l'âme enchantée d'être animale

auront encore leurs paradis

et leurs vallées et leurs midis.

Et mes poèmes d'aujourd'hui

auront la chance de chanter

de l'autre côté du silence

sur le versant des nouveaux bruits.

Pierre Boujut ("Les mots sauvés" - La Tour de feu, 1967)

1. 
   

2. -- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
   

Alain Bosquet

Alain Bosquet écrivain et poète français d'origine russe est le nom d'auteur d'Anatole Bisk.

D'Alain Bosquet, on trouvera le texte "Le cheval chante" dans la catégorie poésies Cycle 2.

On peut citer d’Alain Bosquet dans le thème du Printemps 2015,  «Le poème révolté, ou La Protestation poétique dans le monde», diffusé sur France Culture en 1967 et introuvable en publication.

«J'écris pour me débarrasser de moi. J'écris pour mieux me connaître. Entre ces deux extrêmes, la vérité titube, de plus en plus ivre.» (Alain Bosquet)

Passage d'un poète

Le poète est passé : un remous dans l'argile

se dresse en monument,

avec soudain le bras qui se profile,

la lèvre et l'oeil aimants.

Le poète est passé : le ruisseau qui hésite,

devient fleuve royal ;

il n'a plus de repos ni de limites :

il ressemble au cheval.

Le poète est passé ; au milieu du silence

s'organise un concert,

comme un lilas ; une pensée se pense,

le monde s'est ouvert.

Le poète est passé ; un océan consume

ses bateaux endormis.

La plage est d'or et tous les ors s'allument

pour s'offrir aux amis.

Le poète est passé : il n'est plus de délire

qui ne soit œuvre d'art.

Le vieux corbeau devient un oiseau-lyre.

Il n'est jamais trop tard

pour vivre quinze fois : si le poète hirsute

repasse avant l'été,

consultez-le car de chaque minute

il fait l'éternité.

Alain Bosquet ("Un jour après la vie" - éditions Gallimard, 1984)

_ _ _ _ _ _ _

Raconte-moi le passé

- Raconte-moi le passé.

- Il est trop vaste.

- Raconte-moi le XXe siècle.

- Il y eut des luttes sanglantes,

puis Lénine,

puis l’espoir,

puis d’autres luttes sanglantes.

- Raconte-moi le temps.

- Il est trop vieux.

- Raconte-moi mon temps à moi.

- Il y eut Hitler,

il y eut Hiroshima.

- Raconte-moi le présent.

- Il y a toi,

et encore toi,

et le bonheur qui ressemble

au soleil sur les hommes.

- Raconte-moi...

- Non, mon enfant,

c’est toi qui dois me raconter

l’avenir.

Alain Bosquet

_ _ _ _ _ _ _

Poème pour un enfant lointain

Tu peux jouer au caillou :

il suffit de ne pas bouger,

très longtemps, très longtemps.

Tu peux jouer à l'hirondelle :

il suffit d'ouvrir les bras

et de sauter très haut, très haut.

Tu peux jouer à l'étoile :

il suffit de fermer l'œil,

puis de le rouvrir,

beaucoup de fois, beaucoup de fois.

Tu peux jouer à la rivière :

il suffit de pleurer,

pas très fort, pas très fort.

Tu peux jouer à l'arbre :

il suffit de porter quelques fleurs

qui sentent bon, qui sentent bon.

Alain Bosquet (Le Cheval applaudit, Editions Ouvrières, 1977)

Tu peux jouer à ... / il suffit de ...

Poème pour un enfant lointain a servi de modèle, en classe maternelle (GS) en particulier. Il est adapté aux cycles 1 et 2 :

voyez ici des réalisations :

http://ec-8-lamoriciere.scola.ac-paris.fr/spip.php?article220

_ _ _ _ _ _ _

Viens en France, enfant lointain ...

Viens en France, enfant lointain.

Nous avons des blés qui dansent, qui dansent :

On dirait des poupées.

Viens en France, enfant lointain.

Nous avons des villes vieilles, vieilles,

dont chaque pierre a une histoire;

et des villes jeunes, jeunes,

plus jeunes que toi.

Viens en France, enfant lointain.

Tu connaîtras des garçons comme toi,

qui jouent, qui apprennent,

qui veulent être heureux.

Viens à Paris, enfant lointain.

Dans ma maison il y a de la musique,

du soleil, des gâteaux,

des livres profonds,

et au-dehors une girafe énorme

la Tour Eiffel,

que tu pourras peindre en bleu,

en mauve, en rouge,

tant que tu voudras.

.

Alain Bosquet (Le Cheval applaudit, Editions Ouvrières, 1977)

_ _ _ _ _ _ _

Lorsque l’enfant a peur…

Lorsque l’enfant a peur de perdre son enfance,

il consulte parfois son amie la girafe,

qui soudain le soulève et l’assoit sur son cou

pour faire dans le parc un rapide galop

ressemblant au tangage; et l’enfant se promène

à bord de ce navire où l’étoile est si proche,

l’étang si renversé, la montagne si basse…

Alors, les lois du temps par miracle s’annulent

dans une grande fête, et les vieilles personnes,

perdues par la raison, n’osent plus s’immiscer

dans le bonheur qui d’arbre en arbre s’improvise

comme un bal costumé parmi les ballons rouges.

La girafe est légère en sa longue tendresse,

et l’enfant rassuré peut devenir adulte.

Alain Bosquet

_ _ _ _ _ _ _

d'autres textes d'Alain Bosquet dans les pages des Printemps des Poètes antérieures, ici par exemple :

> ALAIN BOSQUET <

_ _ _ _ _ _ _

Pollution

.

Monsieur le Président,

elles sont polluées,

elles me sont mortelles,

ma Sardaigne, ma Corse,

ma Tasmanie.

Monsieur le Gouverneur,

elles se sont noyées,

elles sont assassines,

mes Lofoten, mes très blanches Cyclades,

mes très vieilles Hébrides.

Monsieur le juge,

elles se sont dissoutes

car elles sont coupables,

ma trop verte Formose,

ma Martinique, ma Barbade.

Vous, Monsieur le Poète,

inventez-moi une île neuve.

Alain Bosquet (Sonnets pour une fin de siècle, 1981)

_ _ _ _ _ _ _

Je crie

Je crie pour les enfants perdus.

J’écris.

Je crie pour la femme éventrée.

J’écris.

Je crie pour le soleil qu’on souille.

J’écris.

Je crie pour la ville qu’on brûle.

J’écris.

Je crie pour l’arbre assassiné.

J’écris.

Je crie pour le rêve sans fond.

J’écris.

Je crie pour la planète folle.

J’écris

de ne pouvoir crier.

Alain Bosquet (Le tourment de Dieu, 1986)

_ _ _ _ _ _ _

Apostrophe

Et la vie intérieure de la mouche,

y songes-tu, y songes-tu ?

Et la souffrance du silex,

la connais-tu, la connais-tu ?

Et le remords de la cascade,

t’émeut-il, t’émeut-il ?

Et les rêves sanglants de la rosée,

qu’en penses-tu, qu’en penses-tu ?

Et les serments du fleuve,

les tiendras-tu, les tiendras-tu ?

Et le doute, là-haut, de la colline,

que tu confonds avec la neige,

voudras-tu le combattre, voudras-tu ?

Et l’azur qui prépare son suicide,

l’aideras-tu, l’aideras-tu ?

Ton malheur est si pauvre

auprès de leurs malheurs !

Alain Bosquet (Demain sans moi, 1994)

1. - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
   

Alain Ilan Braun (né en 1944)

Sur le site de l'éditeur

http://www.publibook.com/librairie/auteur.php?id=10777

"Né en Lorraine pendant la deuxième guerre mondiale, l’auteur, insatiable curieux, a bourlingué à travers le monde. Europe, Israël, USA, Iran, Afghanistan, Inde. En 1969, il émigre en Australie, et explore la Nouvelle-Calédonie, Tahiti, et les îles Marquises.

Spécialiste de la faune sauvage et de sa présence dans la Bible, il rédige, depuis 1994, pour le magazine "L’Arche" une chronique mensuelle sur la nature en Israël. Ses œuvres artistiques sont régulièrement exposées en France, Israël, et USA."

Ilan Braun en frontiscipe de son ouvrage :

Les roses blanches

À la mémoire d’un petit groupe de résistants allemands

Le temps flétrit les roses

Demeurent les épines

Au plus profond des hivers

Fleurissent des roses, couleur de neige

Blanc sur blanc

Dans un décor brun, noir et rouge

Etudiants si jeunes,

Hans, Christophe et Sophie

Seuls, très seuls

Dans un monde de silence

A crier, à crier

Et leurs roses blanches, aussi,

A embaumer un air empuanti

Solitaires mais solidaires

A braver toutes les forces contraires

Avec pour armes uniques

Des feuilles de papier blanc

Pétales de roses blanches

Collées sur les murs gris de la ville

Faire tomber le bandeau de haine

Qui maintenant nous aveugle

Frères, quand on abat comme des bêtes

Trois cent mille Juifs

Que faites-vous ?

Muet est le monde

Lorsque le couperet tombe

Tranchant la fragile tige de la vie

Trois roses blanches sur le ciment gris

Ilan Braun (labyrinthe poétique  -  De la terre au ciel, Publibook, 2009)

1. ✦auteurs en bleu = lien vers une autre page du site
   

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TEXTES DE DÉPORTÉS (Auschwitz, Buchenwald ...) ICI :

Printemps des Poètes 2015
POÈMES DE DÉPORTÉS <<

André Verdet - Jean-Pierre Voidies - Marianne Cohn - Denyse Clairouin, etc.
voir aussi Charlotte Delbo et René-Guy Cadou  par auteurs

1. 
   

TEXTES par AUTEURS :

1. page 1  (A à G) - - VOUS Y ÊTES !
   

2. 
   

3. Texte anonyme
   

4. Théodore Agrippa d'Aubigné
   Pierre Albert-Birot
   

5. Marc Alyn
   

6. Louis Aragon
   

7. Antonin Artaud
   

8. Lucien Becker (lien vers les
   

9. poètes de l'École de Rochefort)
   

10. Alain Boudet
    

11. Pierre Boujut
    

12. Alain Bosquet
    

13. Alain Ilan Braun
    

14. René-Guy Cadou (lien vers l'École de Rochefort)
    

15. Odile Caradec
    

16. Jean Cassou
    René Char
    

17. Andrée Chedid
    

18. Georges-Emmanuel Clancier (École de Rochefort)
    

19. Marianne Cohn
    

20. Luc Decaunes (École de Rochefort)
    

21. Charlotte Delbo
    

22. Yanette Delétang-Tardif (École de Rochefort)
    

23. René Depestre
    

24. Robert Desnos
    

25. Jean-Pierre Develle
    David Diop
    

26. Maurice Druon et Joseph Kessel (voir CHANSONS)
    

27. 
    

28. --------------------------
    

29. 
    

30. page  2 (E à i) - << CLIC ICI POUR Y ACCÉDER
    

31. 
    

32. Paul Éluard
    

33. Pierre Emmanuel
    

34. Jean Follain (École de Rochefort)
    Maurice Fombeure (École de Rochefort)
    

35. André Frédérique
    

36. Pierre et Ilse Garnier (École de Rochefort)
    

37. Jean Genet
    

38. Louis Guillaume (École de Rochefort)
    

39. Guillevic << lien vers la page
    

40. José María de Heredia
    

41. Yves Heurté
    

42. Victor Hugo
    

43. --------------------------
    

44. 
    

45. page  3 (J à R) - << CLIC ICI POUR Y ACCÉDER
    

46. 
    

47. Jean Joubert
    

48. Anise Koltz
    

49. Henri Kréa
    

50. Abdellatif Laâbi
    

51. Joseph Lanza del Vasto
    

52. Claude Le Petit
    

53. Robert Lohro (Lionel Ray)
    

54. Bernard Lorraine
    

55. Claude Maillard
    

56. Jean Malrieux
    

57. Henri Michaux << lien vers la page
    

58. Théodore Monod
    

59. Gérard de Nerval
    

60. Gérard Noiret
    

61. Jean Orizet
    

62. Jean Perret (et Gabriel Cousin)
    

63. Jacques Prévert
    

64. Sully Prudhomme
    

65. Raymond Queneau
    

66. Jehan Rictus << lien vers la page du blog (en attendant)
    

67. Madeleine Riffaud
    

68. Arthur Rimbaud
    

69. Jean Ristat
    

70. Pierre de Ronsard
    

71. Jacques Roubaud
    

72. Jean Rousselot (lien vers l'École de Rochefort)
    

73. Claude Roy
    

74. André Ruellan
    

75. --------------------------
    

76. 
    

77. page 4 (S à Z ) - << CLIC ICI POUR Y ACCÉDER
    

78. 
    

79. Robert Sabatier
    

80. Amina Saïd
    

81. Jacqueline Saint-Jean
    

82. Jean-Philippe Salabreuil
    

83. Albertine Sarrazin
    

84. Pierre Seghers
    

85. Sabine Sicaud
    

86. Jean-Pierre Siméon
    

87. Andrée Sodenkamp
    

88. Jules Supervielle
    André Spire
    

89. Jean Tardieu << lien vers la page
    

90. Tristan Tzara
    

91. Angèle Vannier
    

92. Émile Verhaeren
    

93. Anne Vernon
    

94. Alexandre Vialatte
    

95. Boris Vian << lien vers la page
    

96. Paul Vincensini << lien vers la page
    

97. Charles Vincent >>
    

98. Kenneth White << lien vers la page
    

99. Liliane Wouters

René-Guy Cadou

voir également cet auteur sur la page
des Poètes de l'École de Rochefort < ICI

René Guy Cadou (1920-1951) avait écrit, comme une prémonition : "Je ne ferai jamais que quelques pas sur cette terre". À partir de 1943, Hélène, épousée en 1946, l'accompagne pour ce temps si court qu'il lui reste à vivre. Hélène Cadou, poète comme lui, pour qui il a écrit "Hélène ou le règne végétal", publié en février 1951 (Le poète est mort de maladie en mars de la même année, à 31 ans).

Je t'atteindrai Hélène

À travers les prairies

À travers les matins de gel et de lumière...

René Guy Cadou

Son œuvre poétique complète, "Poésie, la vie entière", est parue en 1976 chez l'éditeur Pierre Seghers (poète également).

Voir d'autres textes de l'auteur sur le blog ici : POÉSIES PAR THÈME : l'école

Le poème qui suit fait référence à l'exécution des otages de Chateaubriant (dont Guy Môquet), le 22 octobre 1941.

Les fusillés de Chateaubriant

Ils sont appuyés contre le ciel

Ils sont une trentaine appuyés contre le ciel

Avec toute la vie derrière eux

Ils sont pleins d'étonnement pour leur épaule

Qui est un monument d'amour

Ils n'ont pas de recommandations à se faire

Parce qu'ils ne se quitteront jamais plus

L'un d'eux pense à un petit village

Où il allait à l'école

Un autre est assis à sa table

Et ses amis tiennent ses mains

Ils ne sont déjà plus du pays dont ils rêvent

Ils sont bien au-dessus de ces hommes

Qui les regardent mourir

Il y a entre eux la différence du martyre

Parce que le vent est passé là où ils chantent

Et leur seul regret est que ceux

Qui vont les tuer n'entendent pas

Le bruit énorme des paroles

Ils sont exacts au rendez-vous

Ils sont même en avance sur les autres

Pourtant ils disent qu'ils ne sont pas des apôtres

Et que tout est simple

Et que la mort surtout est une chose simple

Puisque toute liberté se survit.

René-Guy Cadou ("Pleine Poitrine" - 1946 ; texte emprunté à "Poèmes d'aujourd'hui pour les enfants de maintenant" - Jacques Charpentreau - éd Ouvrières)

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Ravensbrück

A Ravensbrück en Allemagne

On torture on brûle les femmes

On leur a coupé les cheveux

Qui donnaient la lumière au monde

On les a couvertes de honte

Mais leur amour vaut ce qu'il veut

La nuit le gel tombe sur elles

La main qui porte son couteau

Elles voient des amis fidèles

Cachés dans les plis du drapeau

Elles voient Le bourreau qui veille

A peur soudain de ces regards

Elles sont loin dans le soleil

Et ont espoir en notre espoir

René-Guy Cadou (dans l'anthologie "La Résistance et ses poètes", Seghers, 1974)

_ _ _ _ _ _ _

Un homme

Un homme

Un seul un homme

Et rien que lui

Sans pipe sans rien

Un homme

Dans la nuit un homme sans rien

Quelque chose comme une âme sans son chien

La pluie

La pluie et l’homme

La nuit un homme qui va

Et pas un chien

Pas une carriole

Une flaque

Une flaque de nuit

Un homme.

René-Guy Cadou ("Le diable et son train" - 1949)

Le recueil "Le diable et son train" a été écrit et dessiné à la main par Yves Trévédy, Guy Bigo (peintres-illustrateurs) et René Guy Cadou, en  21 exemplaires.

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Odile Caradec (née en 1925)

Odile Caradec est une écrivaine française née à Brest. Passant son enfance à Camaret dans le Finistère, elle connut et côtoya le poète Saint-Pol-Roux.

Documentaliste pendant de longues années au lycée Camille-Guérin de Poitiers, elle pratique aussi la musique de chambre. (Wikipédia)

Sur le site http://www.maisondelapoesie-nantes.com/htm/auteur/Caradec.htm

on trouve cette auto-portrait (extraits) :

 "... Elle se peint en “ follette / non poétesse ”, elle est “ un cœur en déraison ”. Qu’on ne compte pas sur elle pour tempérer ses “ ardeurs pétulantes ”. Elle a “ le troisième âge phosphorescent ”. Elle se revendique

“ septuadolescente, septuaturbulente ”. Pour elle les poèmes doivent être “flammes, tourbillons, explosifs ”. .. " (extraits du texte de Christian Bulting : Gare maritime 2003)

On pourra proposer aux élèves des passages des poèmes les plus difficiles.

Petits travaux

Je suis porteuse de poèmes
façonnière en poésie
Je suis le socle de la torche
le clair-obscur de mon logis

Le pur métier de la modiste
fleurs, oiseaux, plumes sur chapeaux
je l'exerce en faisant chanter
de la musique dans mes os

Au plus secret de mon squelette
sous toute la peau de ma tête
il y a des rubans de sons

Ma tête de mort est inquiète
quand serai-je en pleine raison ?

Odile Caradec

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Capitale de sang

J'en ai assez qu'on analyse mon sang
sans crier gare
On pourrait y trouver des marqueurs inconnus
mais connus de moi seule
de ces marqueurs qui sont griffes de poésie

Laissez-moi m'ébaudir dans mes étincelles
laissez mon sang tranquille
Que personne n'aille pêcher à la ligne
dans mon corps intangible

Je suis capitale de sang

Odile Caradec

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Les poèmes

Les poèmes sont des pigeons étouffés
Les poèmes sont des mains tremblantes issues de l’eau
Les gouttelettes des poèmes sont des torches marines
et j’ai plaisir à les faire rouler sur les chemins
incandescents des poèmes dénudés

Ils sont pleins d’air bleu
ils martyrisent ceux qui les utilisent
car ils s’insinuent dans la tourbe des âmes
et y perdurent
Les poèmes raclent un sol rouillé
ils illuminent et soulèvent la plante des pieds
ils ont une parenté profonde avec le gerbier des âmes
les sources les étiers
les belles notes noires
des instruments désaccordés.

Odile Caradec

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Jean Cassou (1897-1986)

Jean Cassou est un écrivain, résistant, critique d'art, traducteur, et poète français. Il est également le directeur-fondateur du Musée national d'art moderne de Paris et le premier président de l'Institut d'études occitanes.

(…)

Jean Cassou est en 1934 membre du Comité de vigilance des intellectuels antifascistes et directeur de la revue Europe de 1936 à 1939. Il rompt en 1939 avec le Parti communiste lors du pacte germano-soviétique. (…)

Il entre dans la Résistance dès septembre 1940. (…)

Il est arrêté en décembre 1941 par la Gestapo  pour ses activités au musée de l'Homme et emprisonné à la prison militaire de Furgol à Toulouse où il compose de tête, sans la possibilité de les écrire, ses Trente-trois sonnets composés au secret, publiés clandestinement au printemps 1944 sous le pseudonyme de Jean Noir.
(source : http://fr.wikipedia.org/wiki/Jean_Cassou)

Sonnet VI (extrait des 33 Sonnets composés au secret)

À mes camarades de prison

Bruits lointains de la vie, divinités secrètes,

trompe d’auto, cris des enfants à la sortie,

carillon du salut à la veille des fêtes,

voiture aveugle se perdant à l’infini,

rumeurs cachées aux plis des épaisseurs muettes,

quels génies autres que l’infortune et la nuit,

auraient su me conduire à l’abîme où vous êtes ?

Et je touche à tâtons vos visages amis.

Pour mériter l’accueil d’aussi profonds mystères

je me suis dépouillé de toute ma lumière :

la lumière aussitôt se cueille dans vos voix.

Laissez-moi maintenant repasser la poterne

et remonter, portant ces reflets noirs en moi,

fleurs d’un ciel inversé, astres de ma caverne.

Jean Cassou, ("33 Sonnets composés au secret"  - Éditions de Minuit, 1944 -  réédité en Poésie/Gallimard, 1995)

_ _ _ _ _ _ _

Sonnet VII (extrait des 33 Sonnets composés au secret)

Bois cette tasse de ténèbres, et puis dors.

Nous prendrons ta misère ainsi qu'une couronne

et nous la porterons aux jardins de la mort.

Alors toi, comme un somnambule qui frissonne,

te glissant par la porte où ne passe personne,

tu t'en iras cueillir le myrte aux rameaux d'or.

Son éclat et celui de la rouge anémone,

dans la nuit rajeunie, te guideront aux bords

de la vraie vie et du pur accomplissement.

Là les songes sont mûrs, terribles et puissants.

Par le bleu matinal d'un éternel demain

ils viendront tous à ta rencontre, âme guérie,

et tu reconnaîtras, se tenant par la main,

tes grandes sœurs : Amour, Liberté, Poésie.

Jean Cassou, ("33 Sonnets composés au secret"  - Éditions de Minuit, 1944 -  réédité en Poésie/Gallimard, 1995)

_ _ _ _ _ _ _

Sonnet VIII (extrait des 33 Sonnets composés au secret)

Il nʼy avait que des troncs déchirés,

que couronnaient des vols de corbeaux ivres,

et le château était de couleur de givre,

ce soir de fer où je mʼy présentai.

Je nʼavais plus avec moi ni mes livres,

ni ma compagne, lʼâme, et ses péchés,

ni cette enfant qui rêvait de vivre

quand je lʼavais sur terre rencontrée.

Les murs étaient blanchis au lait de sphynge

et les dalles rougis au sang dʼOrphée.

Des mains sans grâce avaient tendu des lignes

aux fenêtres borgnes comme des fées.

La scène était prête pour des acteurs

fous et cruels à force de bonheur.

Jean Cassou, ("33 Sonnets composés au secret"  - Éditions de Minuit, 1944 -  réédité en Poésie/Gallimard, 1995)

_ _ _ _ _ _ _

Sonnet XVIII (extrait des 33 Sonnets composés au secret)

Celui qu'étoiles, vous avez pris comme cible

de vos cris anxieux et qu'allez pourchassant,

ne vous irritez plus s'il se rejette errant

aux bords du monde ardent et se fait invisible ;

rien qu'un méchant fantôme, une ombre inaccessible

et pareille – vous rappelez-vous ? – à l'Enfant

Prodigue de Rainer Maria s'enfuyant

pour ne pas être aimé de cet amour terrible.

Exigence des cœurs diffuse dans la nuit,

beaux regards confiants, détournez-vous de lui.

Et vous, mortes et morts, alourdis de pardons,

écartez votre vol de sa déserte grève.

Ah ! c'est lui, cerf en pleurs, courbant enfin le front,

qui vient vous retrouver chaque soir dans ses rêves.

Jean Cassou, ("33 Sonnets composés au secret"  - Éditions de Minuit, 1944 -  réédité en Poésie/Gallimard, 1995)

_ _ _ _ _ _ _

Sonnet XXIII (extrait des 33 Sonnets composés au secret)

La plaie que, depuis le temps des cerises

je garde en mon coeur s’ouvre chaque jour.

En vain les lilas, les soleils, les brises

viennent caresser les murs des faubourgs.

Pays des toits bleus et des chansons grises

qui saignes sans cesse en robe d’amour

explique pourquoi ma vie s’est éprise

du sanglot rouillé de tes vieilles cours.

Aux fées rencontrées le long du chemin

je vais racontant Fantine et Cosette.

L’arbre de l’école, à son tour, répète

une belle histoire où l’on dit : demain …

Ah ! jaillisse enfin le matin de fête

où sur les fusils s’abattront les poings !

1. ★ce sonnet XXIII reprend le thème et le rythme mélodique de la chanson "Le temps des cerises" (1866) écrite par Jean Baptiste Clément et composée par Antoine Renard, et que Clément dédie en 1882 à Louise Michel (1830-1905), combattante de la Commune de Paris de 1871.
   

Jean Cassou, ("33 Sonnets composés au secret"  - Éditions de Minuit, 1944 -  réédité en Poésie/Gallimard, 1995)

sources de ces passages du recueil  (sauf autre mention) :

http://fracasdumonde.blogspot.fr/2013/05/jean-cassou-33-sonnets-composes-au.html

et

http://blogs.mediapart.fr/blog/pat-de-bretagne/140813/jean-cassou
deux pages où on pourra lire d'autres extraits

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Aimé Césaire

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Aimé Césaire, (1913-2008) écrivain, poète et homme politique, est né en Martinique à Basse-Pointe et il est mort à Fort-de-France, après avoir vécu une grande partie de son existence en métropole. Il est l'inventeur du concept de négritude et le principal fondateur et animateur du mouvement littéraire : Mouvement de la Négritude . Parmi ses œuvres majeures, bien connues des lycéens d'aujourd'hui : "Cahier d'un retour au pays natal" (1939) ; "Discours sur le colonialisme" (1950) ; et "Moi, Laminaire" (1982). Il est le fondateur de la revue Tropiques. Membre actif du Parti communiste français, il s'en sépare en 1956 pour fonder plus tard le Parti progressiste martiniquais.

Voici le poème paru dans le quotidien "Libération" au lendemain de la disparition d'Aimé Césaire :

Un dictionnaire est nécessaire, je pense, pour décrypter le lexique d’Aimé Césaire.

Une laminaire est une algue marine :

Calendrier laminaire

J’habite une blessure sacrée

j'habite des ancêtres imaginaires

j'habite un vouloir obscur

j'habite un long silence

j'habite une soif irrémédiable

j'habite un voyage de mille ans

j'habite une guerre de trois cent ans

j'habite un culte désaffecté

entre bulbe et caïeu j'habite l'espace inexploité

j'habite du basalte non une coulée

mais de la lave le mascaret

qui remonte la calleuse à toute allure

et brûle toutes les mosquées

je m'accommode de mon mieux de cet avatar

d'une version du paradis absurdement ratée

-c'est bien pire qu'un enfer-

j'habite de temps en temps une de mes plaies

chaque minute je change d'appartement

et toute paix m'effraie

tourbillon de feu

ascidie comme nulle autre pour poussières

de mondes égarés

ayant craché volcan mes entrailles d'eau vive

je reste avec mes pains de mots et mes minerais secrets

j'habite donc une vaste pensée

mais le plus souvent je préfère me confiner

dans la plus petite de mes idées

ou bien j'habite une formule magique

les seuls premiers mots

tout le reste étant oublié

j'habite l'embâcle

j'habite la débâcle

j'habite le pan d'un grand désastre

j'habite souvent le pis le plus sec

du piton le plus efflanqué-la louve de ces nuages-

j'habite l'auréole des cétacés

j'habite un troupeau de chèvres tirant sur la tétine

de l'arganier le plus désolé

à vrai dire je ne sais plus mon adresse exacte

bathyale ou abyssale

j'habite le trou des poulpes

je me bats avec un poulpe pour un trou de poulpe

frères n'insistez pas

vrac de varech

m'accrochant en cuscute

ou me déployant en porona

c'est tout un

et que le flot roule

et que ventouse le soleil

et que flagelle le vent

ronde bosse de mon néant

la pression atmosphérique ou plutôt l'historique

agrandit démesurément mes maux

même si elle rend somptueux certains de mes mots

Aimé Césaire (Moi, laminaire, 1982)

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Cahier d’un retour au pays natal (trois passages extraits)

[...]

Va-t’en, lui disais-je, gueule de flic, gueule de vache, va-t’en je déteste les larbins de l’ordre et les hannetons de l’espérance. Va-t’en mauvais gris-gris, punaise de moinillon. Puis je me tournais vers des paradis pour lui et les siens perdus, plus calme que la face d’une femme qui ment, et là, bercé par les effluves d’une pensée jamais lasse je nourrissais le vent, je délaçais les montres et j’entendais monter de l’autre côté du désastre, un fleuve de tourterelles et de trèfles de la savane que je porte toujours dans mes profondeurs à hauteur inverse du vingtième étage des maisons les plus insolentes et par précaution contre la force putréfiante des ambiances crépusculaires, arpentée nuit et jour d’un sacré soleil vénérien.

Au bout du petit matin bourgeonnant d’anses frêles les Antilles qui ont faim, les Antilles grêlées de petite vérole, les Antilles dynamitées d’alcool, échouées dans la boue de cette baie, dans la poussière de cette ville sinistrement échouées.

Au bout du petit matin, l’extrême, trompeuse désolée eschare sur la blessure des eaux ; les martyrs qui ne témoignent pas ; les fleurs de sang qui se fanent et s ‘éparpillent dans le vent inutile comme des cris de perroquets babillards ; une vieille vie menteusement souriante, ses lèvres ouvertes d’angoisses désaffectées ; une vieille misère pourrissant sous le soleil, silencieusement ; un vieux silence crevant de pustules tièdes, l’affreuse inanité de notre raison d’être.

Au bout du petit matin, sur cette plus fragile épaisseur de terre que dépasse de façon humiliante son grandiose avenir – les volcans éclateront, l’eau nue emportera les taches mûres du soleil et il ne restera plus qu’un bouillonnement tiède picoré d’oiseaux marins – la plage des songes et l’insensé réveil.

[...]

Partir.

Comme il y a des hommes-hyènes et des hommes-panthères, je serai un homme-juif un homme-cafre

un homme-hindou-de-Calcutta

un homme-de-Harlem-qui-ne-vote-pas

l'homme-famine, l'homme-insulte, l'homme-torture on pouvait à n'importe quel moment le saisir le rouer de coups, le tuer, parfaitement le tuer, sans avoir de compte à rendre à personne sans avoir d'excuses à présenter à personne

un homme-juif

un homme-pogrom un chiot

un mendigot

[...]

et voici au bout de ce petit matin ma prière virile que je n'entende ni les rires ni les cris, les yeux fixés sur cette ville que je prophétise, belle,

donnez-moi la foi sauvage du sorcier

donnez à mes mains puissance de modeler

donne à mon âme la trempe de l'épée

je ne me dérobe point. Faites de ma tête une tête de proue et de moi-même, mon coeur, ne faites ni un père, ni un frère, ni un fils, mais le père, mais le frère, mais le fils,

ni un mari, mais l'amant de cet unique peuple.

Faites-moi rebelle à toute vanité, mais docile à son génie comme le poing à l'allongée du bras !

Faites-moi commissaire de son sang

faites-moi dépositaire de son ressentiment

faites de moi un homme de terminaison

faites de moi un homme d'initiation

faites de moi un homme de recueillement

mais faites aussi de moi un homme d'ensemencement

faites de moi l'exécuteur de ces œuvres hautes

voici le temps de se ceindre les reins comme un vaillant homme

Aimé Césaire, Cahier d’un retour au pays natal (1947)

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René Char

René Char (1907-1988) est né à L'Isle-sur-la-Sorgue, dans le Vaucluse.

Poète français marqué par le surréalisme, il fut aussi un héros de la Résistance et un humaniste, engagé dans la vie sociale.

Jeu muet

Avec mes dents

J'ai pris la vie

Sur le couteau de ma jeunesse.

Avec mes lèvres aujourd'hui,

Avec mes lèvres seulement...

Courte parvenue,

La fleur des talus,

Le dard d'Orion

Est réapparu.

René Char ("Le nu perdu" - 1971 - Gallimard)

On trouve parfois ce court poème avec seulement la première strophe.

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Le village vertical

Tels des loups ennoblis

Par leur disparition,

Nous guettons l'an de crainte

Et de libération.

Les loups enneigés

Des lointaines battues

A la date effacée.

Sous l'avenir qui gronde,

Furtifs, nous attendons,

Pour nous affilier,

L'amplitude d'amont.

Nous savons que les Choses arrivent

Soudainement

Sombres ou trop ornées.

Le dard qui liait les deux draps

Vie contre vie, clameur et mont,

Fulgura.

René Char ("Le nu perdu" - 1971 - Gallimard)

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Commune présence

Tu es pressé d’écrire

Comme si tu étais en retard sur la vie.

S’il en est ainsi fais cortège à tes sources.

Hâte-toi

Hâte-toi de transmettre

Ta part de merveilleux de rébellion de bienfaisance.

Effectivement tu es en retard sur la vie

La vie inexprimable

La seule en fin de compte à laquelle tu acceptes de t’unir.

Celle qui t’est refusée chaque jour par les êtres et par les choses

Dont tu obtiens péniblement de-ci de-là quelques fragments décharnés

Au bout de combats sans merci.

Hors d’elle tout n’est qu’agonie soumise fin grossière.

Si tu rencontres la mort durant ton labeur

Reçois-la comme la nuque en sueur trouve bon le mouchoir aride

En t’inclinant.

Si tu veux rire

Offre ta soumission

Jamais tes armes.

Tu as été créé pour des moments peu communs.

Modifie-toi, disparais sans regret

Au gré de la rigueur suave.

Quartier suivant quartier la liquidation du monde se poursuit

Sans interruption

Sans égarement.

Essaime la poussière

Nul ne décèlera votre union.

René Char (Le Marteau sans maître, 1934)

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Andrée Chedid

Voir ici  la page consacrée à Andrée Chedid  <<

Les filles du vent

(copie d'écran extraite de l'ouvrage Voi(es)x de l'autre : poètes femmes, XIXe-XXIe siècles, Presses Univ Blaise Pascal, 2012.

ce poème appartient au recueil d'Andrée Chedid, Textes pour un poème, 1949

Quelques autres textes pour approcher le thème du Printemps 2015

Je m'écris

J'interprète une page de vie
J'en use comme plaque de cuivre
J'ai la grène de plaisirs
Je la crible d'années
Je la saisis en verte saison
Je la racle de nuit d'hiver
Je la ronge en creux d'angoisses
Je m'y taille espace libre
Je l'attaque en matière noire
Je progresse d'épreuves en épreuves
Je la creuse en vaines morsures
Je la burine d'émotions
Je l'entame
Pour nier le temps
Je m'écris pour durer

Andrée Chedid (Rythmes, Gallimard, 2002)

_ _ _ _ _ _ _

ÉCOUTE
(deuxième partie de ce texte poétique inclus dans le roman "L'autre")

(...)

Écoute,

En deçà des mots-chenilles

Des paroles-écorces

Des brindilles de l’heure

Du miroir de nos ombres

Des larmes bues à pleine bouche

Des abris qui séparent

Ecoute     la turbulence

de l’arbre bâillonné

Reconnais    en tout

Le grain

La pierre première

Le cri de l'être

L'inflexible lueur

Et chante !

Chante et dis la fête

A travers plaies et nuits

Chante

Longue vie à l'homme

Homme-forêt

Homme-cité

Alphabet sur l'infini

Œil de la terre

Tête sonore

L'homme charriant l'astre et l'olivier

Longue vie !

Chante

L'argile et l'océan

L'humus et le vent

Longue    longue vie !

Chante

Ceux qui brûlent l'idole

Ceux qui rient des mirages

Ceux qu'embrase liberté

Chante tous ceux qui chantent

Longue longue longue vie !

Longue vie et salut!

À l'homme veillant en lui-même

À l'homme debout aux carrefours

(...)

Andrée Chedid (L’Autre, éd Flammarion,1969 et 1981 - aussi en "Castor Poche » et en « Librio »)

Adapté au cinéma en 1991 par Bernard Giraudeau (L’Autre)

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Épreuves du poète

En ce monde

Où la vie

Se disloque

Ou s'assemble

Sans répit

Le poète enlace

le mystère

Invente le poème

Ses pouvoirs de partage

Sa lueur sous les replis

Andrée Chedid (Épreuves du vivant, Flammarion, 1983)

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Saisir

Recueillir le grain des heures

Étreindre l’étincelle

Ravir un paysage

Absorber l’hiver avec le rire

Dissoudre les noeuds du chagrin

S’imprégner d’un visage

Moissonner à voix basse

Flamber pour un mot tendre

Embrasser la ville et ses reflux

Écouter l’océan en toutes choses

Entendre les sierras du silence

Transcrire la mémoire des miséricordieux

Relire un poème qui avive

Saisir chaque maillon d’amitié

Andrée Chedid  (Par delà les mots, Flammarion 1995)

_ _ _ _ _ _ _

L’espérance

J’ai ancré l’espérance

Aux racines de la vie

Face aux ténèbres

J’ai dressé des clartés

Planté des flambeaux

A la lisière des nuits

Des clartés qui persistent

Des flambeaux qui se glissent

Entre ombres et barbaries

Des clartés qui renaissent

Des flambeaux qui se dressent

Sans jamais dépérir

J’enracine l’espérance

Dans le terreau du cœur

J’adopte toute l’espérance

En son esprit frondeur.

Andrée Chedid (anthologie "Une salve d’avenir  -  L’espoir, anthologie poétique", Gallimard,  2004)

_ _ _ _ _ _ _

Ce dernier texte est la contribution d'Andrée Chedid à la dénonciation de la violence et de la guerre qui touche même les enfants

L’enfant est mort

L’enfant est mort

Le village s’est vidé

de tous ses combattants

Rivé à sa mitraillette

dont les rafales de feu

viennent d’achever l’enfant

L’ennemi tremble d’effroi

à l’abri d’un vieux mur

Tout est propre autour:

le ciel

la mer

l’été rieur

les pins

L’ennemi

a lancé au loin

par-delà les collines

ses vêtements et son arme

son histoire et ses lois

Pour se coucher en pleurs

à deux pas d’une fontaine

sous l’ombre d’un oranger

Près du corps de l’enfant.

Andrée Chedid (dans "Poème pour un texte (1970 - 1991)", dans "Au cœur du cœur", Librio, 2010 et dans l'anthologie " On n'aime guère que la paix" - Jean-Marie Henry - Alain Serres et Nathalie Novi - éditions Rue du Monde)

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Ce dernier texte est la contribution d'Andrée Chedid à la dénonciation de la violence et de la guerre qui touche même les enfants

L’enfant est mort

L’enfant est mort

Le village s’est vidé
de tous ses combattants

Rivé à sa mitraillette
dont les rafales de feu
viennent d’achever l’enfant
L’ennemi tremble d’effroi
à l’abri d’un vieux mur

Tout est propre autour:
le ciel
la mer
l’été rieur
les pins

L’ennemi
a lancé au loin
par-delà les collines
ses vêtements et son arme
son histoire et ses lois

Pour se coucher en pleurs
à deux pas d’une fontaine
sous l’ombre d’un oranger

Près du corps de l’enfant.

Andrée Chedid (dans "Poème pour un texte (1970 - 1991)", dans "Au cœur du cœur", Librio, 2010 et dans l'anthologie " On n'aime guère que la paix" - Jean-Marie Henry - Alain Serres et Nathalie Novi - éditions Rue du Monde)

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Marianne Cohn (1922-1944)

Marianne Cohn est une résistante allemande torturée par la Milice et/ou la Gestapo et assassinée le 8 juillet 1944 à Annemasse, en Haute-Savoie. Elle avait été arrêtée alors qu'elle aidait des groupes d'enfants à se mettre en sécurité en leur faisant passer de nuit la frontière Suisse . Elle a écrit ce poème en français avant de mourir

Je trahirai demain (titre proposé)

   Je trahirai demain, pas aujourd'hui

   Aujourd'hui, arrachez-moi les ongles

   Je ne trahirai pas!

   Vous ne savez pas le bout de mon courage.

   Moi, je sais.

   Vous êtes cinq mains dures avec des bagues.

   Vous avez aux pieds des chaussures avec des clous.

   Je trahirai demain. Pas aujourd'hui,

   Demain.

   Il me faut la nuit pour me résoudre.

   Il ne me faut pas moins d'une nuit

   Pour renier, pour abjurer, pour trahir.

   Pour renier mes amis,

   Pour abjurer le pain et le vin,

   Pour trahir la vie,

   Pour mourir.

   Je trahirai demain. pas aujourd'hui

   La lime est sous le carreau,

   La lime n'est pas pour le bourreau,

   La lime n'est pas pour le barreau,

   Le lime est pour mon poignet.

   Aujourd'hui, je n'ai rien à dire.

   Je trahirai demain.

Marianne Cohn

cité dans : Magali Ktorza, « Marianne Cohn, Je trahirai demain, pas aujourd'hui », Revue d'histoire de la Shoah, no 161, septembre-décembre 1997

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Gaston Couté et Jehan Rictus

1. ★Gaston Couté et Jehan Rictus, dont la quasi totalité de l’œuvre est en phase avec le thème de l’insurrection poétique sont ici sur le blog lieucommun avec quelques textes, en attendant la mise en ligne sur ce site :
   
   http://lieucommun.canalblog.com/archives/jehan_rictus_et_gaston_coute_z_ont_mal_tourne/index.html
   

Gaston Couté, «né à Beaugency en 1880, mort à Paris en 1911, est un poète libertaire et chansonnier français.
Les poèmes de Gaston Couté ont été régulièrement interprétés, notamment dans les disques et spectacles de Gérard Pierron, Marc Robine, Yves Deniaud, Bernard Meulien, Claude Antonini, Vania Adrien-Sens, la Compagnie Grizzli, la Compagnie Philibert Tambour, Le P'tit Crème, Hélène Maurice, Imbu, Bernard Gainier, Jan dau Melhau, Édith Piaf, Monique Morelli, Marc Ogeret, Claude Féron, Bernard Lavilliers, La Tordue, Loïc Lantoine, Gabriel Yacoub, etc». (Wikipédia)

Jehan Rictus
«Gabriel Randon, dit Jehan-Rictus, né à Boulogne-sur-Mer en 1867 et mort à Paris en 1933, est un poète français, célèbre pour ses œuvres composées en langue populaire.». (Wikipédia)

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Charles Cros

1. 
   

Charles Cros (1842–1888) est un poète français ("Le Collier de griffes", "Le Coffret de santal") méconnu de ses contemporains et quelque peu oublié aujourd'hui. Il reste quand même son hareng saur, sec, sec, sec, qui se balance aux murs des écoles. Charles Cros est aussi un inventeur dépossédé : qui sait ce qu'il a apporté à la photographie ? Et le phonographe, qu'il avait théorisé, a été réalisé par Thomas Edison !

Indignation

J'aurais bien voulu vivre en doux ermite,

Vivre d'un radis et de l'eau qui court.

Mais l'art est si long et le temps si court !

Je rêve, poignards, poisons, dynamite.

Avoir un chalet en bois de sapin !

J'ai de beaux enfants (l'avenir), leur mère

M'aime bien, malgré cette idée amère

Que je ne sais pas gagner notre pain.

Le monde nouveau me voit à sa tête.

Si j'étais anglais, chinois, allemand,

Ou russe, oh ! alors on verrait comment

La France ferait pour moi la coquette.

J'ai tout rêvé, tout dit, dans mon pays

J'ai joué du feu, de l'air, de la lyre.

On a pu m'entendre, on a pu me lire

Et les gens s'en vont dormir, ébahis ...

J'ai dix mille amis, ils ont tous des rentes.

Combien d'ennemis ?... Je ne compte pas.

On voudrait m'avoir aux fins des repas,

Aux cigares, aux liqueurs enivrantes.

Puis je m'en irais, foulant le tapis

Dans l'escalier chaud, devant l'écaillère;

Marchant dans la boue ou dans la poussière,

Je retournerais à pied au logis.

Las d'être traité comme les Ilotes

Je m'en vais aller loin de vous, songeant

Que je ne peux pas, sans beaucoup d'argent,

Contre tant de culs user tant de bottes.

Charles Cros ("Le Collier de griffes", 1908 [recueil posthume] - Gallimard poésie 1972)

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Quelques poèmes à l'humour sombre et désabusé :

Moi, je vis la vie à côté

Moi, je vis la vie à côté,

Pleurant alors que c'est la fête.

Les gens disent : Comme il est bête!

En somme, je suis mal coté.

J'allume du feu dans l'été,

Dans l'usine je suis poète ;

Pour les pitres je fais la quête.

Qu'importe ! J'aime la beauté.

Beauté des pays et des femmes,

Beauté des vers, beauté des flammes,

Beauté du bien, beauté du mal.

J'ai trop étudié les choses ;

Le temps marche d'un pas normal;

Des roses, des roses, des roses !

Charles Cros ("Le Collier de griffes", 1908 [recueil posthume] - Gallimard poésie 1972)

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Gagne-petit

Il a tout fait, tous les métiers. Sa simple vie

Se passe loin du bruit, loin des cris de l'envie

Et des ambitions vaines du boulevard.

Pour ce jour attendu, qui s'annonce blafard,

Les savants ont prédit, avant l'heure où se couche

Le soleil, une éclipse. Et sa maîtresse accouche,

Apportant un enfant parmi tant de soucis !

Il compte, pour dîner, sur ses verres noircis.

Carrières de Montmartre, en vos antres de gypse,

Abritez le marchand de verres pour éclipse !

Charles Cros ("Le Coffret de santal", 1873 - Gallimard poésie 1972)

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Songe d'été

À d’autres les ciels bleus ou les ciels tourmentés,

La neige des hivers, le parfum des étés,

Les monts où vous grimpez, fiertés aventurières

Des Anglaises. Mes yeux aiment mieux les clairières

Où la charcuterie a laissé ses papiers,

Les sentiers où l’on sent encor l’odeur des pieds

Des soldats avec leurs payses, la presqu’île

De Gennevilliers, où croît l’asperge tranquille

Sous l’irrigation puante des égouts...

On ne dispute pas des couleurs ni des goûts.

Charles Cros ("Le Coffret de santal", 1873 - Gallimard poésie 1972)

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Morale

Sur des chevaux de bois enfiler des anneaux,

Regarder un caniche expert aux dominos,

Essayer de gagner une oie avec des boules,

Respirer la poussière et la sueur des foules,

Boire du coco tiède au gobelet d'étain

De ce marchand miteux qui fait ter lin tin tin,

Rentrer se coucher seul, à la fin de la foire,

Dormir tranquillement en attendant la gloire

Dans un lit frais l'été, mais, l'hiver, bien chauffé

Tout cela vaut bien mieux que d'aller au café.

Charles Cros ("Le Coffret de santal", 1873 - Gallimard poésie 1972)

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Inscription

Mon âme est comme un ciel sans bornes ;

Elle a des immensités mornes

Et d'innombrables soleils clairs ;

Aussi, malgré le mal, ma vie

De tant de diamants ravie

Se mire au ruisseau de mes vers.

Je dirai donc en ces paroles

Mes visions qu'on croyait folles,

Ma réponse aux mondes lointains

Qui nous adressaient leurs messages,

Éclairs incompris de nos sages

Et qui, lassés, se sont éteints.

Dans ma recherche coutumière

Tous les secrets de la lumière,

Tous les mystères du cerveau,

J'ai tout fouillé, j'ai su tout dire,

Faire pleurer et faire rire

Et montrer le monde nouveau.

J'ai voulu que les tons, la grâce,

Tout ce que reflète une glace,

L'ivresse d'un bal d'opéra,

Les soirs de rubis, l'ombre verte

Se fixent sur la plaque inerte.

Je l'ai voulu, cela sera.

Comme les traits dans les camées

J'ai voulu que les voix aimées

Soient un bien, qu'on garde à jamais,

Et puissent répéter le rêve

Musical de l'heure trop brève ;

Le temps veut fuir, je le soumets.

Et les hommes, sans ironie,

Diront que j'avais du génie

Et, dans les siècles apaisés,

Les femmes diront que mes lèvres,

Malgré les luttes et les fièvres,

Savaient les suprêmes baisers.

Charles Cros ("Le Collier de griffes", 1908 [recueil posthume] - Gallimard poésie 1972)

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Malgré tout

Je sens la bonne odeur des vaches dans le pré ;

Bétail, moissons, vraiment la richesse étincelle

Dans la plaine sans fin, sans fin, où de son aile

La pie a des tracés noirs sur le ciel doré.

Et puis, voici venir, belle toute à mon gré,

La fille qui ne sait rien de ce qu'on veut d'elle

Mais qui est la plus belle en la saison nouvelle

Et dont le regard clair est le plus adoré.

Malgré tous les travaux, odeurs vagues, serviles,

Loin de la mer, et loin des champs, et loin des villes

Je veux l'avoir, je veux, parmi ses cheveux lourds,

Oublier le regard absurde, absurde, infâme,

Enfin, enfin je veux me noyer dans toi, femme,

Et mourir criminel pour toujours, pour toujours !

Charles Cros ("Le Collier de griffes", 1908 [recueil posthume] - Gallimard poésie 1972)

1. -- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
   

Aux Imbéciles

Quand nous irisons

Tous nos horizons

D'émeraudes et de cuivre,

Les gens bien assis,

Exemps de soucis

Ne doivent pas nous poursuivre.

On devient très fin,

Mais on meurt de faim

A jouer de la guitare.

On n'est emporté

L'hiver ni l'été,

Dans le bruit d'aucune gare.

Le chemin de fer

Est vraiment trop cher,

Le steamer, fendeur de l'onde,

Est plus cher encor :

Il faut beaucoup d'or

Pour aller au bout du monde.

Donc, gens bien assis,

Exempts de souci,

Méfiez-vous du poète,

Qui peut, ayant faim,

Vous mettre, à la fin,

Quelques balles dans la tête.

Charles Cros ("Le Collier de griffes", 1908 [recueil posthume] - Gallimard poésie 1972)

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Charlotte Delbo (1913-1985)

1. 
   

Charlotte Delbo est une femme de lettres française et une résistante qui a vécu la déportation.

Communiste, issue d'une famille d'immigrés italiens, elle travaille avant la guerre comme assistante du metteur en scène Louis Jouvet. Elle s'engage en 1941 dans la Résistance avec son mari qui sera arrêté avec elle et fusillé en 1942. Elle est déportée à Auschwitz par le convoi du 24 janvier 1943 parmi 230 femmes. Elle sera l'une des 49 rescapées de ce convoi qui compte principalement des déportées politiques. Elle décide pendant sa déportation qu'elle écrira à son retour son témoignage de ce qu'elles ont vécu qui sera publié en 1965 sous le titre Aucun de nous ne reviendra.

Revenue des camps, elle publie une œuvre marquée par sa déportation et garde une activité militante, s'engageant par exemple contre la guerre menée par la France pour garder l'Algérie française.

source biographie :
http://fr.wikipedia.org/wiki/Charlotte_Delbo

"Charlotte Delbo a écrit le premier volume « Aucun de nous ne reviendra » dès 1945, au sortir des camps, mais attendra 1965 pour le publier et pour en écrire une suite possible ; comme nombre de déportés, elle devra attendre que l’on veuille bien l’entendre ; aussi, deux ouvrages suivront « Une Connaissance Inutile » (1970) et « Mesure de nos jours » (1971), qui finiront par constituer la trilogie « Auschwitz et après »

Charlotte Delbo veut « porter à la connaissance, porter à la conscience » : l’expérience du camp est une expérience et un traumatisme des corps dont on ne revient pas.

L’œuvre, travaillée sans répit par ce qu’elle a vécu, exige du lecteur d’y engager pleinement le corps et l’émotion. Elle est difficile, terrible et choquante. Il n’y a rien à en espérer, elle ne console pas, elle saisit d’effroi en donnant à voir, plus qu’à penser la violence exercée sur les corps."

source :
http://www.lestreizearches.com/media/treizearches/64839-dossier_skbl.pdf

Auschwitz et après (Les Editions de Minuit) - ouvrage réédité en un seul volume (Fayard, 2013)

«Je considère le langage de la poésie comme le plus efficace - car il ramène le lecteur au plus secret de lui-même - et le plus dangereux pour les ennemis qu’il combat.»
Charlotte Delbo
(source précédemment citée)

AUX AUTRES MERCI (dernière partie du texte titré ainsi)

(...)

Ce point sur la carte

Cette tache noire au centre de l’Europe

cette tache rouge

cette tache de feu cette tache de suie

cette tache de sang, cette tache de cendres

pour des millions

un lieu sans nom.

De tous les pays d’Europe

de tous les points de l’horizon

les trains convergeaient

vers l’in-nommé

chargés de millions d’êtres

qui étaient versés là sans savoir où c’était

versés avec leur vie

avec leurs souvenirs

avec leurs petits maux

et leur grand étonnement

avec leur regard qui interrogeait

et qui n’y a vu que du feu,

qui ont brûlé sans savoir où ils étaient.

Aujourd’hui on sait.

Depuis quelques années on sait.

On sait que ce point sur la carte c’est Auschwitz.

On sait cela

Et pour le reste on croit savoir

Charlotte Delbo dans "Une connaissance inutile"
(Auschwitz et après, ouvrage en trois volumes

volume II : Une connaissance inutile)

1. -- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
   

sans titre :

Qu’on revienne de guerre ou d’ailleurs

quand c’est d’un ailleurs

aux autres inimaginable

c’est difficile de revenir

Qu’on revienne de guerre ou d’ailleurs

quand c’est d’un ailleurs

qui n’est nulle part

c’est difficile de revenir

tout est devenu étranger

dans la maison

pendant qu’on était dans l’ailleurs

Qu’on revienne de guerre ou d’ailleurs

quand c’est d’un ailleurs

où l’on a parlé avec la mort

c’est difficile de revenir

et de reparler aux vivants.

Qu’on revienne de guerre ou d’ailleurs

quand on revient de là bas

et qu’il faut réapprendre

c’est difficile de revenir

quand on a regardé la mort

à prunelle nue

c’est difficile de réapprendre

à regarder les vivants

aux prunelles opaques.

Charlotte Delbo

- - - -

Et je suis revenue (titre proposé par lieucommun, le poème en plusieurs partie n'a pas de titre dans l'ouvrage cité)

Et je suis revenue

Ainsi vous ne saviez pas,

vous,

qu'on revient de là-bas

On revient de là-bas

et même de plus loin

- - - -

Je reviens d'un autre monde

dans ce monde

que je n'avais pas quitté

et je ne sais

lequel est vrai

dites-moi suis-je revenue

de l'autre monde?

Pour moi

je suis encore là-bas

et je meurs là-bas

chaque jour un peu plus

je remeurs

la mort de tous ceux qui sont morts

et je ne sais plus quel est le vrai

de ce monde-là

de l'autre monde là-bas

maintenant

je ne sais plus

quand je rêve

et quand

je ne rêve pas.

1. -- - -
   

Moi aussi j'avais rêvé

de désespoirs

et d'alcools

autrefois

avant

Je suis remontée du désespoir

celui-là

croyant que j'avais rêvé

le rêve du désespoir

La mémoire m'est revenue

et avec elle une souffrance

qui m'a fait m'en retourner

à la patrie de l'inconnu.

C'était encore une patrie terrestre

et rien de moi ne peut fuir

je me possède toute

et cette connaissance

acquise au fond du désespoir

Alors vous saurez

qu'il ne faut pas parler avec la mort

c'est une connaissance inutile.

Dans un monde

où ne sont pas vivants

ceux qui croient l'être

toute connaissance devient inutile

à qui possède l'autre

et pour vivre

il vaut mieux ne rien savoir

ne rien savoir du prix de la vie

à un jeune homme qui va mourir.

- - - -

J'ai parlé avec la mort

alors

je sais

comme trop de choses apprises étaient vaines

mais je l'ai su au prix de souffrance

si grande

que je me demande

s'il valait la peine.

- - - -

Vous qui vous aimez

hommes et femmes

homme d'une femme

femme d'un homme

vous qui vous aimez

pouvez-vous comment pouvez-vous

dire votre amour dans les journaux

sur des photos

dire votre amour à la rue qui vous voit passer

à la vitrine où vous marchez

l'un près de l'autre contre l'autre

vos yeux dans la glace rencontrés

et vos lèvres rapprochées

comment pouvez-vous

le dire au garçon

au chauffeur de taxi

vous lui êtes si sympathiques

tous les deux

des amoureux

vous le dire sans rien dire

d'un geste

Chérie, ton manteau, n'oublie pas tes gants

vous effaçant pour la laisser passer

elle souriant paupières abaissées qui se relèvent

le dire à ceux qui vous regardent

et à ceux qui ne vous regardent pas

par cette assurance qu'on a quand on est attendu

dans un café

dans un square

cette assurance qu'on a

quand on est attendu dans la vie

le dire aux animaux du zoo

ensemble qu'il est laid celui-ci celui-là qu'il est beau

d'accord sincèrement

ou non

n'importe

y pensez-vous seulement

comment pouvez-vous et pourquoi

le dire à moi

je sais

je sais que tous les hommes ont aux femmes les mêmes gestes

tes gants chérie, tes fleurs que tu oublies

chérie m'allait bien à moi aussi

je sais que toutes les femmes

ont aux hommes le même ravissement

il prenait ma main

protégeait mon épaule

comment osez-vous

à moi

je n'ai plus à sourire

merci chéri tu es gentil

chéri lui allait bien à lui aussi.

Et ce désert est tout peuplé

d'hommes et de femmes qui s'aiment

qui s'aiment et se le crient

d'un bout de la terre à l'autre.

- - - -

Je suis revenue d'entre les morts

et j'ai cru

que cela me donnait le droit

de parler aux autres

et quand je me suis retrouvée en face d'eux

je n'ai rien eu à leur dire

parce que

j'avais appris

là-bas

qu'on ne peut pas parler aux autres.

Charlotte Delbo dans "Une connaissance inutile"
(Auschwitz et après, ouvrage en trois volumes

volume II : Une connaissance inutile)

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Faites quelque chose (titre proposé par lieucommun, le poème en plusieurs partie n'a pas de titre dans l'ouvrage cité)

Je vous en supplie

faites quelque chose

apprenez un pas une danse

quelque chose qui vous justifie

qui vous donne le droit

d’être habillés de votre peau et de votre poil

apprenez à marcher et à rire

parce que ce serait trop bête à la fin

que tant soient morts

et que vous viviez

sans rien faire de votre vie

Charlotte Delbo dans "Une connaissance inutile"
(Auschwitz et après, ouvrage en trois volumes

volume II : Une connaissance inutile)

1. 
   

2. -- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
   

Yanette Delétang-Tardif

voir la page
des Poètes de l'École de Rochefort < ICI

1. 
   

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Robert Desnos

Robert Desnos (1900-1945) a fait partie avec Benjamin Péret et André Breton du mouvement Dada et du  surréalisme. Il rompra plus tard avec eux. Auteur de nombreux textes poétiques, ses poèmes pour les enfants sont très connus (" Chantefables et Chantefleurs" - Gründ éditeur, 1995).

Engagé dans la Résistance, il est incarcéré à Compiègne, puis déporté. Il meurt au camp de concentration de Térézin (Theresienstadt, en Tchécoslovaquie).

... "Je pense à toi Desnos qui partis de Compiègne

Comme un soir en dormant tu nous en fis récit

Accomplir jusqu’au bout ta propre prophétie

Là-bas où le destin de notre siècle saigne

Je pense à toi Desnos et je revois tes yeux

Qu’explique seulement l’avenir qu’ils reflètent

Sans cela d’où pourrait leur venir ô poète

Ce bleu qu’ils ont en eux et qui dément les cieux" ...

Louis Aragon ("Complainte de Robert le Diable" dans "Il ne m'est Paris que d'Elsa" - Seghers 1975).

1. -- - - - - - - - - - - - -
   

Ce coeur qui haïssait la guerre

Ce coeur qui haïssait la guerre

voilà qu'il bat pour le combat et la bataille !

Ce coeur qui ne battait qu'au rythme des marées, à celui des saisons,

à celui des heures du jour et de la nuit,

Voilà qu'il se gonfle et qu'il envoie dans les veines

un sang brûlant de salpêtre et de haine.

Et qu'il mène un tel bruit dans la cervelle que les oreilles en sifflent

Et qu'il n'est pas possible que ce bruit ne se répande pas dans la ville et la campagne

Comme le son d'une cloche appelant à l'émeute et au combat.

Écoutez, je l'entends qui me revient renvoyé par les échos.

Mais non, c'est le bruit d'autres coeurs, de millions d'autres coeurs

battant comme le mien à travers la France.

Ils battent au même rythme pour la même besogne tous ces coeurs,

Leur bruit est celui de la mer à l'assaut des falaises

Et tout ce sang porte dans des millions de cervelles un même mot d'ordre :

Révolte contre Hitler et mort à ses partisans !

Pourtant ce coeur haïssait la guerre et battait au rythme des saisons,

Mais un seul mot : Liberté a suffi à réveiller les vieilles colères

Et des millions de Francais se préparent dans l'ombre

à la besogne que l'aube proche leur imposera.

Car ces coeurs qui haïssaient la guerre battaient pour la liberté

au rythme même des saisons et des marées,

du jour et de la nuit.

Robert Desnos sous le pseudonyme de Pierre Andier ( L'honneur des Poètes, éditions de Minuit clandestines, 1943)

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La voix

La colombe de la paix, peinte par Pablo Picasso

Une voix, une voix qui vient de si loin

Qu'elle ne fait plus teinter les oreilles,

Une voix, comme un tambour, voilée

Parvient pourtant, distinctement, jusqu'à nous.

Bien qu'elle semble sortir d'un tombeau

Elle ne parle que d'été et de printemps,

Elle emplit le corps de joie,

Elle allume aux lèvres le sourire.

Je l'écoute. Ce n'est qu'une voix humaine

Qui traverse les fracas de la vie et les batailles,

L'écroulement du tonnerre et le murmure des bavardages.

Et vous ? ne l'entendez-vous pas ?

Elle dit « La peine sera de peu de durée »

Elle dit «  La belle saison est proche ».

Ne l'entendez-vous pas ?

poème écrit vraisemblablement en 1942 et placés dans le recueil "Contrée"

Robert Desnos (Contrée, 1942-1943  -  éditions Gallimard, 1962)

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L'anneau de Moebius

Le chemin sur lequel je cours

Ne sera pas le même quand je ferai demi-tour

J'ai beau le suivre tout droit

Il me ramène à un autre endroit

Je tourne en rond mais le ciel change

Hier j'étais un enfant

Je suis un homme maintenant

Le monde est une drôle de chose

Et la rose parmi les roses

Ne ressemble pas à une autre rose.

Robert Desnos ("La géométrie de Daniel" 1939, publié dans "Destinée arbitraire" - Poésie/Gallimard, 1975)

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Demain

Âgé de cent-mille ans, j'aurais encore la force

De t'attendre, o demain pressenti par l'espoir.

Le temps, vieillard souffrant de multiples entorses,

Peut gémir: neuf est le matin, neuf est le soir.

Mais depuis trop de mois nous vivons à la veille,

Nous veillons, nous gardons la lumière et le feu,

Nous parlons à voix basse et nous tendons l'oreille

A maint bruit vite éteint et perdu comme au jeu.

Or, du fond de la nuit, nous témoignons encore

De la splendeur du jour et de tous ses présents.

Si nous ne dormons pas c'est pour guetter l'aurore

Qui prouvera qu'enfin nous vivons au présent.

Robert Desnos ("État de veille" 1942, édité par Robert-J. Godet en 1943 et dans "Destinée arbitraire" - Poésie/Gallimard, 1975)

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Voici le poème Couplets de la rue Saint-Martin, que Desnos a écrit à la mémoire de son ami André Platard, résistant fusillé par les nazis.              

Couplets de la rue Saint-Martin

Je n'aime plus la rue Saint-Martin

Depuis qu'André Platard l'a quittée.

Je n'aime plus la rue Saint-Martin,

Je n'aime rien, pas même le vin.

Je n'aime plus la rue Saint-Martin

Depuis qu'André Platard l'a quittée.

C'est mon ami, c'est mon copain.

Nous partagions la chambre et le pain.

Je n'aime plus la rue Saint-Martin.

C'est mon ami, c'est mon copain.

Il a disparu un matin,

Ils l'ont emmené, on ne sait plus rien.

On ne l'a plus revu dans la rue Saint-Martin.

Pas la peine d'implorer les saints,

Saint Merri, Jacques, Gervais et Martin,

Pas même Valérien qui se cache sur la colline.

Le temps passe, on ne sait rien.

André Platard a quitté la rue Saint-Martin.

Robert Desnos ("État de veille" 1942, édité par Robert-J. Godet en 1943 et dans "Destinée arbitraire" - Poésie/Gallimard, 1975)

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David Diop (1927-1960)

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David Diop est un poète sénégalais né en France de parents africains, et donc écrivain de langue française. Il a vécu en France et au Sénégal. Sa poésie (un seul recueil), est très engagée contre le colonialisme.

Défi à la force

Toi qui plies, toi qui pleures
Toi qui meurs un jour sans savoir pourquoi
Toi qui luttes, qui veilles sur le repos de l’autre
Toi qui ne regardes plus avec le rire dans les yeux
Toi mon frère au visage de peur et d’angoisse
Relève toi et crie : Non

David Diop ("Coups de pilon" - Présence Africaine, 1956).

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